Сын Губернатора

Я быстро киваю.

– Ты забавная и… кое-кого мне напоминаешь.

– Кого?

– Мою собаку, – выдает он вдруг, – я подобрал ее в детстве на помойке. Принес домой и выходил.

Как плевок в лицо. Я задыхаюсь от унижения. Часто моргая, хватаю воздух ртом, как при одышке.

Собака?! На помойке?!

Дергаными движениями цепляю лежащий под столом у ног рюкзак, одним движением расстегиваю молнию и достаю из бокового кармана всю свою стипендию, вчера снятую с карты.

– Так… тыща… две… – бросаю купюры на стол, – вот еще пятьсот.

– Прекрати.

– Итого, две с половиной тысячи. Осталось семнадцать с половиной. Так?..

Греховцев, стиснув челюсти, смотрит на меня исподлобья потемневшим взглядом.

– На следующей неделе на работе обещали аванс, – говорю, поднимаясь на ноги, – отдам все до копейки.

– Сядь, Ра-я…

– Держись от меня подальше, ублюдок, – выплевываю, прежде чем уйти, – собаки умеют больно кусаться.

Случайно толкнув не вовремя оказавшегося на пути официанта, пулей вылетаю из ресторана. Бегу, глотая слезы, несколько кварталов до первой остановки общественного транспорта. Потом сижу на лавке под козырьком минут двадцать, жду, пока успокоится сердце и рассосется ком в горле.

Никого и никогда я не ненавидела больше, чем его. Никого и никогда. Даже детдомовских, которые, держа меня за ноги, ночью пытались изнасиловать. И сделали бы это, если бы на мои крики не прибежала дежурная.

Растираю руками горящие щеки и пешком возвращаюсь в общагу. Иду быстро, дворами, часто оглядываясь по сторонам. Боясь снова встретиться с Грехоцевым.

Сегодня не моя смена, поэтому, заставив съесть себя гречку, заваливаюсь спать. Залажу с головой под одеяло, как делала это в детдоме и почти сразу проваливаюсь в сон.

А просыпаюсь внезапно, поздним вечером, от звука входящего на телефон сообщения.

«Не думал, что ты такая обидчивая».

Иди к черту, урод. Надеюсь, ты траванулся этим песто и теперь не слазишь с унитаза.

Гашу экран и поворачиваюсь лицом к стене. Ковыряю пальцем отслаивавшуюся штукатурку и смотрю в одну точку.

Может, бросить к чертовой матери этот Вуз? Понятно же, что мне никогда не стать такой, как эти мажоры. От меня, наверное, за версту деревней несет.

Вернусь домой, найду работу. Можно, продавцом в магазин или уборщицей в поликлинику. Нет, лучше уборщицей в школу, чтобы летом, когда каникулы, можно было снова в теплицах подрабатывать.

Ну, а дед…

Судорожно вздыхаю и впиваюсь ногтями в кожу ладоней.

С дедом жить я не смогу. Как вспомню его пропитую рожу, вонь немытого тела, сальные жидкие волосенки, аж тошнота к горлу подкатывает. Он тоже меня не любит, уж не знаю, за что, но под горячую руку его я попадала часто. Синяки не успевали сходить.

Что же мне делать тогда?

Собрать всю свою волю в кулак и терпеть? Сцепить зубы и идти напролом к своей мечте? Другого выхода я не вижу.

Лежащий под подушкой телефон вновь подает признаки жизни.

«Не злись, Короткова, я пошутил».

Хреновый из тебя комик, Гера.

«Юмор – это не твое» – печатаю в ответ и тут же получаю еще одно сообщение.

«Согласен. Мир?»

Ага, щас!

Глава 10.

С трудом продрав глаза, несколько секунд пялюсь в потолок, на трещину в побелке, что как раз проходит над моей кроватью. Смотрю на нее не моргая, пока до меня не доходит, что разбудил меня звонящий под ухом телефон.

Взяв его слабой ото сна рукой, смотрю в экран.

Греховцев.

Кто бы сомневался, кроме него мне почти никто не звонит.

– Да?..

– Ты где? – спрашивает он без предисловий.

– В смысле?..

– В смысле, почему тебя нет на лекциях?

На лекциях?.. Отнимаю телефон от уха и смотрю на часы.

Твою мать! Десять утра!

– Короткова?.. – слышу в трубке.

– Проспала, – хриплю в ответ, вскакивая с постели.

– Отмазать тебя?

– Что?.. Нет, у меня третьей парой семинар. Я готовилась.