Красив. Богат. Женат

– Правда?.. – спрашиваю ласково, – а ту сороку случайно не Кирой зовут?

Прокатившаяся по телу волна облегчения возвращает мои нервы в прежнее состояние. Я уж было решила, что Саша каким-то образом все узнал, и мне пришел каюк.

– Не важно, – проговаривает брат строго, – ты в Москву учиться поехала или по клубам шляться?

Тихо вздохнув, принимаю вертикальное положение и расправляю полотенце на коленях. Кривляться и язвить Саше у меня язык не поворачивается. У нас с ним разница в возрасте шестнадцать лет. Его авторитет почти как авторитет папы – непререкаем.

– Я не шляюсь, Саш, – начинаю оправдываться, – мы с девочками иногда ходим, но ночую я всегда дома.

– Родители будут не в восторге.

– Почему?.. Я хорошо учусь, у меня все сдано! Сейчас готовлюсь к защите проекта, скоро курсовую писать начинаю… Мне что, взаперти сидеть?..

– Скромнее надо быть, Марина, на тебе лежит ответственность, как на любом члене нашей семьи…

– Я знаю, – ежусь от осознания того, чем тот инцидент мог обернуться для нашей семьи.

– Учеба на первом месте, и только потом развлечения.

– Хорошо, – бормочу в трубку.

– И будь осторожна… и со своим мальчиком в том числе.

– Мы просто друзья.

– Помни о последствиях, – продолжает воспитывать, – думай головой.

– Я думаю.

– И поменьше светись.

– Ладно.

Отбившись, ложусь на диван и складываю руки на груди. Вот умеет же Саша испортить настроение. Всего одним звонком всколыхнул во мне страх, замешанный на чувстве вины.

Наверное, в чем-то он прав, мне стоит чаще проводить вечера за учебниками, реже выходить с друзьями в свет и отказаться от соцсетей.

Зазвеневший снова телефон заставляет меня распахнуть глаза. На экране фотография Юльки в солнечных очках с красными стеклами.

– Да?

– Что с голосом? – спрашивает со смешком, – умер кто-то?

Да. Моя юность. Мои самые лучшие годы.

– Просто нет настроения, – проговариваю медленно, – я устала…

– Надо срочно отдохнуть! – тут же восклицает Юлька, – как на счет клубешника?

– Нет, не хочу никуда…

– У тебя ПМС что-ли?.. Или Мирон плохо… кхм… трахает? Че случилось-то?

– Все нормально, спать хочу.

– Блин… – цокает языком, – Мариш… я тебя с собой позвать хотела.

– Куда? Я никуда не хочу.

– В Абрамс… там Игорь сегодня будет…

Укол адреналина мгновенно мобилизует все мои ресурсы. Подскочив на месте, роняю полотенце на пол. Воздух, скользнув по влажной коже, облепляет ее россыпью мелких мурашек.

А Арсений Рустамович… он тоже там будет?

Голос Юльки все льется и льется из динамика, а у меня в ушах шумит. Что, если он тоже туда сегодня придет? Этот Игорь же друг его?..

Мне же только подарок отдать ему и все… Потом я сразу домой поеду!

– Ладно, Юль… так и быть, уболтала… Схожу с тобой ненадолго, – проговариваю лениво и слышу в трубке визг подруги.

Если Кравцов сегодня будет там, я буду верещать так же.

Едва Юлька отключается, я бросаюсь к шкафу. Перебираю свои наряды, пока не нахожу черное короткое платье с пышной юбкой и смелым вырезом на груди. К нему идут черные чулки и ботинки из нубука на высоком каблуке.

Волосы оставляю распущенными, укладываю из волнами и приподнимаю объем у корней. В макияже делаю акцент на губы.

Фух… дура!

Бижутерия, капля духов и подарок для Арсения Рустамовича в сумке.

В девять часов такси со мной на борту останавливается у клуба Абрамс. Юля, кутаясь в собственные руки, уже топчется у входа.

– Греховцева, – шипит, повисая на моей руке, – вечно ты опаздываешь!

– Всего на полчаса… я не умею собираться быстро.

– В следующий раз я не буду тебя ждать, а зайду одна.

Ну, да. Была бы такая смелая, так и ходила бы сюда без меня.

– Следующего раза не будет, – заявляю я.

– Ладно, идем…

Про Кравцова Юля не знает. Информация о том, что я влюблена в женатого мужчину, не для лишних ушей. В прошлый раз я соврала, что мужик просто перепутал меня со своей знакомой. Разошлись с миром, после чего я уехала домой на такси.

Внутри аншлаг, пробившись через толпу, с огромным трудом находим место у барной стойки. Забиваемся в самый уголок и заказываем себе по коктейлю.