Уборщица для Охранника, или Тайный роман двух Миллионеров

– Зачем одному? – пожимает плечами друг. – Понты немного прикрути и пойди познакомься с кем-нибудь, кто выглядит не на миллион баксов.

– Да блин!

– Да че блинкаешь? Ты не пробовал поговорить, – он закатывает глаза, размышляя, – с какой-нибудь библиотекаршей, бухгалтершей.

– Скажи еще, кассиршей!

– Да хоть и с кассиршей! Гох, ты сильно удивишься!

– Да брось, Серый.

– Да тебе просто слабо. Ты к нормальным уже подкатывать разучился, – кривится Серый. – Твой любимый способ соблазнения – засветить золотую карту!

– Слышь, ты оборзел?

– А ты нет?

– Нет! Я докажу тебе, что нет!

– Давай! Вперед! – заглядывает за дверь. – Вон какая-то девица по залу шуршит. Давай! Возьми у нее телефончик, не подманив своими миллионами.

– Да легко! – рвусь в бой.

– Гох! – одергивает меня Серый.

– Че?

– Ты телефон с часами у меня оставь! – поджимает губы.

– А блин! Да я… Да я вообще ей не скажу, кто я такой! Охранник я здешний, понял? И для тебя я при ней теперь просто охранник!

Глава 5

Ирма

Ну и бардак!

Колонный зал Дома советов, блин! Заброшенный.

И нам здесь надо сделать функциональное презентабельное современное пространство с лаунж-зоной.

Черт!

Лучше бы в Ялту поехала!

Хотя…

Вспоминаю тамошнего заказчика, его фифу, мошенника прораба.

Не, лучше уж тут.

Начнем, как обычно, с измерений.

Оттаскиваю от стены ленту стульев…

– Э, дамочка! А вы что тут делаете? – красивый строгий мужчина уверенно отвлекает меня от моего занятия.

– Я? – возмущаюсь, готовая в лицо залепить ему своей должностью, контрактом и еще чем-нибудь, но в руках только тряпка и лазерный дальномер.

Смотрю на них удрученно. Упираюсь взглядом в свои дешевые кроссовки…

Подожди, Ирма. А ты не этого хотела? Вот смотри. Стоит мужик. Пялится на тебя с интересом. На тебя! А не на твой “ягуар”!

– А вы, собственно, кто? – спрашиваю, хмурясь. – И почему это вы тут распоряжаетесь?

– Я? – мужик вроде как теряется, но тут же находится. – Я это. Охранник! – отборный экземпляр развитой личности мужского пола гордо выпячивает грудь. – Георгием зовут, – медлит секунду. – Можно Гоха.

– Он же Гоша, он же Гога, он же…

– Не-не-не! Вот только не Жора! – почти испуганно вскрикивает он, а я расплываюсь в улыбке.

Черт! А мы с ним на одних фильмах выросли!

Но что-то в его образе не клеится!

А! Поняла!

– А с каких пор, – игриво вскидываю брови, – охранники в таких костюмах ходят?

– Ну я это… – мужик ежится, одергивает полы очень дорогого пиджака.

Идеально, надо сказать, на нем сидящего.

– Я с рук купил! – тушуется. – Точнее, взял! – краснеет, тянет себя за воротник. – Точнее, подарили! А что? Раз охранник, как БОМЖ что ли должен выглядеть?

– Ну уж точно не в Бриони, – кривлю губы.

– Да я ж тебе сказал, что мне этот костюм предыдущий наниматель подарил! – обиженно и почти агрессивно выкрикивает Гоша. – Щедрый был. И растолстел к тому же! А ты, вообще, кто такая? Лазишь тут с какой-то штуковиной, костюмы на глаз оцениваешь!

– Дизайнер я! – но тут же вспоминаю обещание, данное самой себе, и исправляюсь. – Будущий!

– А… Ты от этой… От Фрикс…

– Фрес! – выпаливаю возмущенно. – Ирма Фрес!

– Да пофиг! – отмахивается Гога. – Значит, ты ее помощница?

– Ну, – пожимаю плечами, отвожу глаза. – Так… Вот она должна приехать, а я пока зал готовлю к измерениям. Прибираюсь тут.