Начистоту. Пародии и подражания

Начистоту. Пародии и подражания
Олег Скрынник

Книга представляет из себя полное собрание литературных пародий и подражаний О. Скрынника. Тем она и интересна. Ведь автор – известный мастер пародии и по праву может быть назван достойным представителем жанра, в котором так блистательно выступал наш знаменитый соотечественник Александр Иванов. И ещё. Как недавно высказался автор: «Пародии писать мне надоело. Давно зовёт меня другое дело». Поэтому не исключено, что Вы держите в руках книгу уникальную, в своём роде единственную.

Начистоту

Пародии и подражания

Олег Скрынник

© Олег Скрынник, 2017

ISBN 978-5-4483-7989-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Во всех цитатах сохранена орфография оригиналов

МОЛИТВА перед пародией

Всей душою, Создатель, Тебя умоляю
Отпустить мне невольные эти грехи,
Что, когда спародировать что-то решаю,
Я исходный субстрат признаю за стихи.

Ответ на возможные обвинения в чрезмерной резкости

Где ж вы найдёте этикет
У пародиста-маргинала!
Попа святее Папы нет…
Не может сочинить поэт
Приличнее оригинала.

Памяти Александра Иванова

зачем пою? пищу стихи?

    Елизавета Ульянкина
    Плевать…

Не писал стихов —

и не пиши

    А. Иванов

Зачем пою? Пишу стихи?
Вот наварила бы ухи,
Друзей бы в гости позвала.
Кому-то, может быть, дала.
Обоим радость бы была…
Ан нет! Никак из-за стола
Себя не вытяну. Опять
Не умудрилась постирать.
К ребёнку в школу бы слетать,
За двойки уши бы надрать
И подарить ему коньки
И на катание отдать,
Чтобы потом понаблюдать,
Как будет честь он защищать,
И у экрана порыдать…
О чём ещё мечтает мать!
Но матерью-то нужно стать.
А чтобы стать… Ну, вот, опять!
Что надо сделать, чтобы стать? —
К примеру, наварить ухи…

А я сижу, пишу стихи.

Вспомним снова Иванова

Стихи, бывает, и не пишутся,

    Вячеслав Моисеев

Не писал стихов —

И не пиши.

    Александр Иванов

Бывает, что стихи не пишутся,
Не получаются никак.
А в роще так прекрасно дышится!
Сидит под берегом рыбак.
Куда ни глянешь – всюду Шишкины.
За горизонт идут столбы.
А у осин стоят под мышками
Полупудовые грибы.

Пройти, где птичий голос слышится,
За жёлтым кустиком – (что?)

Короче: коль стихи не пишутся,
То их и нечего писать.

Начистоту

Я не умею на бумаге врать