Божественные струны

БОЖЕСТВЕННЫЕ СТРУНЫ
Олег Федорович Урюпин

Читатель, если тебя интересуют глубокие вопросы веры, спасения, общения с Богом, духовной жизни, смерти и посмертной участи, если тебе наскучила поверхностная серость и обыденность твоей жизни, то этот поэтический сборник духовной поэзии для тебя! Ее автор – теолог и священнослужитель с большим стажем, написавший много трудов и опубликовавший более десятка книг. Все что написано им, написано по вдохновению и на основании личного опыта и переживания. Такая поэзия лечит душу и благотворно воздействует на все человеческое естество, порой и тело исцеляя, о чем свидетельствуют читавшие ее.

Цикл «Времена года»

О ранней осени скажу еще немного

О ранней осени скажу еще немного,

Пока живу еще, пока еще дышу…

Жизнь проживаю, слава Богу, я для Бога,

Но иногда я поэтичностью «грешу».

Уже не лето, но еще не осень…

И радость есть, и вместе с нею грусть…

И пусть делами был я занят очень,

Все оставляю, говоря «потом займусь».

И предаюсь природы созерцанию,

За все хваля Художника Творца.

Пусть начинается природы увядание,

Я знаю, что не будет нам конца!

Вот лист вчера еще живой, зеленый

Вдруг пожелтел, лишившись прежних сил.

А я смотрю на все в Творца влюбленный,

И почему-то мир, Им созданный, мне мил.

Я знаю о падении, несовершенстве…

Не обольщаюсь зримым, помня о конце.

Но даже здесь в страданиях, а не блаженстве

Я не могу не думать о Творце!

Он все создал изящно, филигранно!

Все радует и дух мой, и глаза.

Вот почему не удивляться было б странно,

И удивляет все меня, даже гроза.

Гляжу в окно, на улице так серо…

И небо «плачет» уж дождем который час…

Меня спасает моя в Бога вера

И благодатной стойкости запас!

Хочу и я заплакать вслед погоды,

Чтоб землю сердца моего водой омыть.

Летят, как птицы, прожитые мною годы,

И остается мне уже недолго здесь пожить.

Подул вдруг ветер – желтый лист сорвался…

И полетел, вращаясь, вниз к моим ногам.

Нельзя сказать, что лучше б он висеть остался,

Как и того, что лучше б задержаться нам.

Всему своя есть мера, свое время.

Цвет созревания – добротный, золотой.

Пусть веселится молодое племя,

Созревшие идут на перегной.

Но безполезные, увядшие уж листья

Слагаются в красивейший ковер.

Как будто их писал художник кистью,

Хоть участь их одна – идти в костер.

Любуясь красотой осенней, убираю

Те листья, что так радуют глаза.