розовых прожилок
никогда я не приобрету.
Не пойму расчётливых и добрых,
что идут по жизни не спеша.
К безупречным,
ангелоподобным
что-то не лежит моя душа.
Строгих,
неподатливых на ласку,
в ноги не валившихся рублю,
злых люблю,
напористых,
горластых,
рук не покладающих люблю.
Если скажут слово —
значит, в жилу,
так, что непривычных
валит с ног.
Есть в них настоящая пружина,
без которой
век идти б не смог.
В дальние
тревожные дороги
пусть друзей увозят поезда.
Пусть им светит
преданно и строго
странствий беспокойная звезда.
* Мы не верим, единоверцы… *
Борису Ручьёву
Мы не верим,
единоверцы,
что состаримся наконец,
что сегодня
на срезе сердца —
пятьдесят годовых колец.
Нам толкуют
про жизненный опыт,
дескать, время —
оно течёт…
Лесорубов и землекопов,
не пугает нас этот счёт.
А пугающих —
ну их к чёрту!
Их послушать,
так в гроб ложись.
По-иному, большому счёту
мы отчитываемся
за жизнь.
На неласковой параллели,
где раздолье бедовым снегам,
даже птицы
в полёте колели
и как камень
валились к ногам.
Не поймёшь —
целина иль дорога,
необжитый белёсый простор.
Трехэтажным воззванием к богу
согревается парень-шофёр.
Но в какую б
глухую замять
задыхаясь идти ни пришлось —
узелков не вязали на память,
не копили змеиную злость.
Мёрзлый камень дробили
до пота,
волокли на «козе» кирпичи.
И шутили:
– Большая работа
и совсем небольшие харчи…
По тяжёлым брели просёлкам,
в загазованный лезли забой,
память
срубленных нами посёлков
оставляли всегда за собой.
Потому,
что мы крепко верили,
в силе дружбы убеждены:
за святое
людское доверие
не бывает иной цены.
И хоть с ног
сшибала усталость,