Между строк

– Простите, мне нужно… – я вскочила, задев его руку с чашкой кофе.

Дальше всё случилось как в замедленной съёмке. Горячий кофе выплеснулся точно на мой ноутбук. Клавиатура издала предсмертное шипение. Экран мигнул и погас.

– Чёрт! – воскликнули мы одновременно.

– Я всё возмещу, – он достал телефон. – Меня зовут Артём. Артём Волков.

Мир покачнулся. В глазах потемнело. Последнее, что я помню – его сильные руки, подхватившие меня до того, как я успела познакомиться с полом кофейни.

"Великолепно, Алина," – подумала я, проваливаясь в темноту. – "Ты не только встретила своего персонажа. Ты ещё и грохнулась в обморок у него на руках. Лидия Павловна бы гордилась – такой поворот сюжета даже она не придумала бы…"

Очнулась я на диванчике в дальнем углу кофейни. Надо мной обеспокоенно склонились Костя и… он. Артём Волков собственной персоной, как будто сошедший со страниц моего романа.

– Вы меня напугали, – его голос звучал мягче, чем я представляла. – Как себя чувствуете?

– Бывало и лучше, – пробормотала я, пытаясь сесть. – Простите за… представление.

– Это мне стоит извиниться, – он протянул мне стакан воды. – Ваш ноутбук… Боюсь, ему понадобится хороший мастер.

Я покосилась на свой верный инструмент, теперь безнадёжно залитый кофе. Там был единственный файл с начатым романом, и я, конечно же, не сделала резервную копию.

– Дайте мне ваш номер, – Артём достал визитку. – Я всё компенсирую.

Я взяла белоснежный прямоугольник картона. "Артём Волков, генеральный директор холдинга VLK Group". У меня закружилась голова. Это было слишком. Слишком похоже на написанное мной. Слишком нереально.

– Позвоните мне, как определитесь с ремонтом, – он улыбнулся той самой полуулыбкой из моего романа. – И… удачи с кулинарной книгой.

Он ушёл, а я осталась сидеть, сжимая в руках его визитку и пытаясь понять, что, чёрт возьми, только что произошло. Костя молча поставил передо мной свежий латте.

– Знаешь, – задумчиво произнёс он, – я вот думаю… может, тебе стоит писать не романы, а пророчества?

Я нервно рассмеялась. Если бы он только знал…

Глава 3: "Эксперимент"

Три дня я ходила как в тумане. Мой ноутбук отправился в сервис, а мозг – в полный раскол. Потому что такие совпадения просто невозможны. Ладно внешность – мало ли в Москве высоких брюнетов с серыми глазами и дорогими стрижками? Но имя? Профессия? Тот же холдинг, чёрт возьми!

– Погугли его, – посоветовала Марина, когда я позвонила ей в панике. – Сейчас все успешные люди в интернете, как на ладони.

И я погуглила. История успеха Артёма Волкова оказалась до боли знакомой – потому что я сама её написала два дня назад! Начал с нуля, построил империю, в тридцать три стал одним из самых влиятельных бизнесменов страны. Вот только… я это придумала ДО того, как нашла его биографию в сети.

– Может, ты экстрасенс? – предположила Марина. – Или у тебя биполярочка? Сходи к моему психотерапевту, он недорогой. Ну, как недорогой… Почку продавать не придётся, хватит и половины печени.

Но я знала, что дело не в экстрасенсорике и не в биполярочке. Что-то подсказывало – всё гораздо сложнее.

И я решилась на эксперимент.

Новый ноутбук (спасибо, кредитная карта, я буду выплачивать тебя до пенсии) приветливо мигал курсором. Я открыла файл и начала печатать:

"В субботу Артём решил зайти в книжный магазин "Лабиринт" на Тверской. Ему нужен был определённый бизнес-справочник, и он точно знал, что найдёт его именно здесь…"

Я посмотрела на часы. Суббота, 11:30. До "Лабиринта" минут сорок на метро.

– Ты сошла с ума, – сказала я своему отражению в мониторе. – Полностью и бесповоротно.

Но в 12:15 я уже стояла в отделе современной прозы, делая вид, что очень интересуюсь новым романом Пелевина. А в 12:43…

– Какое неожиданное совпадение.

Я вздрогнула. Этот голос я теперь могла узнать из тысячи.

– Преследуете меня? – Артём улыбнулся, и я почувствовала, как предательски подкашиваются колени.

– Вообще-то это вы меня преследуете, – парировала я. – Я здесь работаю.

"Гениально, Алина. Теперь ты ещё и патологическая врунья."

– Правда? – он приподнял бровь. – А разве не пишете кулинарную книгу?

– Э-э-э… подрабатываю. Писательство нынче не очень прибыльное дело.

– А как продвигается книга? – он взял с полки какой-то томик. – Надеюсь, мой кофейный террористический акт не слишком повредил работе?

– Ну, знаете… – я сделала загадочное лицо. – Некоторые писатели для вдохновения пьют кофе, а на меня, видимо, лучше действует, когда им поливают технику.

Он рассмеялся. У него оказался красивый смех – глубокий, искренний. Я такой даже не придумывала.

– Тогда позвольте загладить вину, – он протянул мне книгу. – "Как написать бестселлер и не сойти с ума". Думаю, вам пригодится.

Я взглянула на обложку и поперхнулась воздухом. Потому что именно эту книгу я "случайно" уронила в своём романе, когда герои встречались в книжном.

– А вы… что вы здесь искали? – спросила я, пытаясь унять дрожь в голосе.

– Бизнес-справочник, – он пожал плечами. – "Стратегии успешных переговоров". Но, кажется, нашёл кое-что поинтереснее.

Он посмотрел на меня так, что мои щёки вспыхнули. Я же не писала такого взгляда! Или писала? Чёрт, я уже сама не помню, что написала, а что нет.

– Позвольте угостить вас кофе? – предложил он. – Обещаю на этот раз не проливать его на электронику.

– Я… – начала я, судорожно вспоминая, что написала дальше в романе.

И тут до меня дошло – дальше я ничего не написала. История оборвалась на моменте с книгой. Я была в свободном полёте.

– С удовольствием, – услышала я свой голос.

Выходя из магазина, я думала о двух вещах. Первая – я каким-то образом научилась управлять реальностью через свои тексты. Вторая – я понятия не имею, что будет дальше. И это, пожалуй, пугало больше всего.

А ещё я думала о том, что если это всё-таки окажется биполярочкой, то Маринин психотерапевт определённо заработает на новую машину. И, возможно, на домик в Испании.