Дежавю

– Ты всегда такой напористый? Или только со мной? – попыталась возмутиться она, невольно прикрыв глаза от щекотящего нос аромата.

– Ты вынуждаешь, – парировал он в ответ.

– Ты вкусно пахнешь…

– Ты уже говорила.

– Почему ты?

– Ты уже спрашивала.

– Какая же ты заноза в заднице, Тимур!

– Ты договоришься Максимилиана Вермутова.

– Я – Ветрова.

– Это пока…

– Почему ты – Вермутов? – перевела она тему, удобнее устраиваясь на его плече и глубоко вдыхая приятные древесно-пряные ноты.

– Фамилия матери.

– Почему? – настаивала Максимилиана, повторив вопрос уже дважды.

– Были причины.

– Не хочешь рассказать? – не унималась подвыпившая художница.

– Хочу. Когда ты будешь в состоянии меня слушать.

– Значит это не последняя встреча?

– Ты уверена, что хочешь именно этого?

– Ты всегда отвечаешь вопросом на вопрос, Тимур?

– А ты?

– Мне иногда кажется, что ты читаешь мои мысли, – почти обиженно проворчала она.

– Ещё не все, но я почти у цели…

Она не видела его лица, но была уверена, что в этот момент он улыбался.

– Наутро я, наверняка, ничего не вспомню. Поэтому можно рассказать… – Максимилиана чувствовала тепло его рук на своих плечах. От этого становилось так хорошо и спокойно, что ей не хотелось прерывать волшебство этого момента.

– Я запомню за нас двоих, – ответил Тимур, дотронувшись губами ее волос.

– Я не хочу завтра. Не хочу оставаться одна.

– Попроси и я останусь.

– Ты слишком хороший, Тимур. Раздражаешь…

– Сильно раздражаю?

– Сильно…нравишься, – едва слышно, прошептала она.

– Что за дата завтра? Родители? – мягко поинтересовался Тимур, не выпуская её из объятий.

– Да. В этот день мне обычно не хочется…

– Что с ними случилось? – перебил её Тимур, будто заранее знал окончание предложения.

– Они разбились… Машина влетела под фуру… Мне было около годика… Бабушка начала пить… Много пить… – каждое слово давалось Максимилиане с трудом, а Тимур молчал, давая ей время выговориться. – Кто-то из соседей пожаловался в соответствующие органы, а потом… Потом ты знаешь.

Максимилиана отстранилась от Тимура, пытаясь разглядеть его лицо в полумраке комнаты.

– Я иногда пытаюсь их нарисовать…но не выходит… – Максимилиана помедлила мгновение, пытаясь подобрать нужные слова, но сон медленно побеждал сознание. – А вот тебя… – она устроилась удобнее на диване, использовав вместо подушки колени Тимура, – А тебя получилось, хотя, я не знаю как… Как можно не зная человека нарисовать его портрет? Мистика не иначе… – губы Максим растянулись в мечтательной улыбке, и, она погрузилась в глубокий сон.

Тимур вспомнил, что встреча на утёсе не была первой на их счету, и перестал верить, что в жизни есть место случайностям.

Глава 30. Утро, магия, вопросы

Ночь полупьяных искренних разговоров медленно рассеивалась, превращаясь в утро, которое изменит всё.

Утро, которое щекотало нос настойчивым теплым солнечным зайчиком. Которое пахло росой, травой и полевыми цветами. Которое, шуршало камышами, усыпляло шелестящим ветром, намекало на присутствие обыкновенной магии.

Сквозь уходящий сон Тимур почувствовал её опьяняющий аромат.

Аромат, с каплей солнечного мандарина и ненавязчивой пряностью дикой гвоздики. Тот, что с недавних пор стал для него мягким пагубным опиумом и сводил с ума, когда она слишком близко. Тот, что пропитал ее кожу и волосы… тот, что окрасил такой неброский мир тысячей вспышек разноцветных фейерверков.

Тимур открыл глаза, поняв, что уснул, откинувшись на спинку дивана. Тело затекло. Каждая косточка и мышца отзывались электрическими разрядами, пробегающими под кожей, но ему не хотелось шевелиться. Не хотелось заканчивать момент тишины, который Максимилиана, наверняка бы, нарушила барабанным грохотом и объявлением военных действий на чужой территории.

Такая колючая. Такая… беззащитная. Она неслышно посапывала, устроившись головой на его коленях и укутавшись в мягкий флисовый плед.

«Упрямая. Не оставишь всё, как есть. Будешь сопротивляться до последнего.» – ухмыльнулся он своим мыслям. – «Долго бегать не получится, Максим. Не выйдет. Не надейся.» – Тимур коснулся того места, где был заметен шрам за её ухом.

Касание было невесомым, теплым, но неожиданным. Открыв глаза, Максимилиана резко повернулась к Тимуру, за долю секунды перебрав миллион вариантов, почему она уснула в таком положении. Когда её не устроило ни одно из предложенных разумом оправданий, Максимилиана спряталась под одеяло, нырнув под него с головой.

– Максим, я видел тебя. Хватит притворяться, что ты спишь, – послышался голос Тимура где-то над её ухом.

– Кто я? – послышалось из-под покрывала – Где я? Забудьте обо мне… бросьте меня.

– Максим?! – настаивал Тимур.

– Где мы? Как я отсюда выберусь? – упрямая безумная художница не собиралась выныривать из-под своего укрытия.