Она мой лучший друг

Она мой лучший друг
Миша Гановер

Некоторые думали, у меня проблемы. Некоторые думали, у меня их нет. Это лишь круг знакомых.

Но она мой лучший друг. И она лучше дорогой машины или огромного дома. Она спряталась в этом номере отеля, желая лишь поступать так, как ей захочется. Спряталась от остальной жизни. Возможно, я желаю того же.

Содержит нецензурную брань.

Миша Гановер

Она мой лучший друг

1

Меня зовут Ган. Это потому, что у меня есть оружие, и я умею им пользоваться. Вернее сказать, оно у меня было. Револьвер и один патрон. Всегда был прижат к груди, отдавая холодом.

Пока есть работа, значит есть деньги. Ган, сделай это. Ган, сделай то. Ган, не делай этого! Я знаю, что всем надоел, мне просто нужно выйти покурить. Я расталкиваю народ и выхожу на улицу. Рабочий день подошёл к концу быстро, но болезненно. Что мне делать дальше?

Я подхожу к телефонной будке и набираю номер.

– Сегодня я вернусь. – говорю я и кладу трубку.

Меня никогда не поддерживали. Любые мои идеи выбрасывались из разговора. Некоторые нервничали. Некоторые просто всё отрицали или предлагали то, что мне не нужно. Я просто застрял в непонятном мне кругу знакомых, что всегда пытались меня переубедить.

Но она мой лучший друг. Если она хочет меня видеть или быть со мной, я тут же появляюсь. И вот сейчас я выбиваю зубы очередному пьяному ублюдку, что доебался до неё на улице. Кажется, я слишком увлёкся.

– Почему бы нам не пойти другой дорогой? – спрашиваю я.

– Пойдём. – отвечает она.

Её зовут Кэнди. Мы познакомились с ней, когда я был год назад в Нью-Йорке. В Россию мы возвращались уже вместе. Она говорила по-русски, хоть и прожила в Америке довольно долго. Тем не менее, её потянуло на Родину.

Как и всегда это у меня случается, мы встретились в баре. Американские бары всегда казались мне немного мрачными. Я увидел Кэнди, и сразу подумал про себя: «Она любима всеми». В туалете этого бара соответственно. Ей было двадцать пять лет, хороша собой. Мне двадцать один.

– Купить тебе выпить? – говорю ей я.

– Если можно.

Я заказал Дюбонне. Ей нравилось.

– У меня совсем не остаётся денег. Ты должна помочь мне. – сказал я, делая глоток.

– С чего бы? – спрашивает Кэнди.

– Я хочу домой.

– И я хочу.

– Что для тебя дом?

– Здесь, вверх по лестнице.

– Ты шутишь, это же отель.

– Дом.

Мы выпили ещё.

– Мой дом далеко отсюда. – говорю я и ставлю пустой бокал на стойку.

– Я не могу заплатить за комнату.

– Я помогу нам. Постоянно я так. Просто уезжаю куда-то, лишь бы развеяться. И не думаю о деньгах. Как мне только это постоянно удаётся.

– И что у тебя на уме?

– Не знаю, может взять в долг.

– Нет, уж лучше пойдём со мной.

Небольшая прогулка, и вот мы поднимаемся на второй этаж обшарпанного дома. Кэнди со всей силы стучит в дверь квартиры.

– У тебя есть пушка? – спрашивает она.

– Да. – отвечаю я.

– Доставай.

– Подожди, ты…

Дверь квартиры открывается, я вижу мужика средних лет с довольной ухмылкой на лице. Кэнди начинает что-то говорить ему по-английски. Я перекидываю взгляд с неё на этого мужика, вновь на неё. И так по кругу.

– Не стой просто так мать твою. Доставай пушку.

Револьвер моментально выскальзывает из моего кармана. Я прицелился на американца и толкнул его вперёд, чтобы мы могли войти в квартиру.

– Этот пидор должен мне денег. – говорит Кэнди и начинает обыскивать полки и шкафы.

– Да полегче ты, не горячись. – сказал я.

– У нас с этим особые отношения.

– С ним?

Всё, что Кэнди находит это 29 долларов. Она начинает спрашивать американца о деньгах. Но нам обоим становится ясно, что больше мы уже не сможем получить.

– Ну, вот и всё. – говорю я американцу, перед тем как мы ушли.

Очевидно, что этих денег нам слишком мало. Но Кэнди вроде не особо расстроилась.