2020. Книга стихов

Было так прежде и будет так впредь,
Разве кому-то дано долюбить?
Что это значит: уйти и забыть?

Можно закончить лишь дело и путь,
То, что уже невозможно вернуть,
Песня и чувство – душою зовутся…
Сам ты умрёшь, а они остаются.

«Ты не права, ты не права …»

Ты не права, ты не права —
Напрасная обида,
Я повторил твои слова,
Но чувства я не выдал!

И потому лишь ты поймёшь,
Что выраженье значит,
Цена другим химерам грош —
Не может быть иначе.

Ни с кем другим я не стоял,
Как лошади, послушай,
Я не на сцену вышел в зал,
А боль терзает душу.

Словами я могу играть,
Но только не судьбою…
И долго будем мы стоять,
Как лошади, с тобою!

«Бессмертны только чувства – не дела…»

Бессмертны только чувства – не дела,
Лаура разве б столько прожила,
Когда б Петрарка лишь о ней одной
Не пел своей возвышенной душой?

В истерике сникает суета,
Напрасна небоскрёбов высота,
Из дали лет заметен только тот,
Кому любовь бессмертие даёт…

«Спросонья жизнь не кляни …»

Спросонья жизнь не кляни —
Сначала за окно взгляни,
Вдруг там, как продолженье сна,
Случайно промелькнёт она.

Закрой глаза! Обратно в сон!
Как жизнь, не вернётся он…
Тогда с досады день начнёшь
И повторишь не раз: ну что ж…

Ты сделал всё, чтоб досмотреть,
Чтоб вместе с нею умереть, —
Знать, не судьба вам и во сне…
А всё ж она была в окне.

«Запутался в кустах ночной туман…»

Запутался в кустах ночной туман,
Среди берёз белёсых чуть заметен,
Кому-то был тревожно-долгождан,
Но разметал его случайный ветер.

Свободу я обрёл в конце пути
От чьей-то воли, злобы и обмана,
От всех забот избавился почти,
Жить непривычно стало вдруг и странно.

Но не свободен от души своей,
Все бывшие печали и тревоги
Неодолимо остаются в ней,
А впрямь сказать – ничтожны и убоги.

Они чужому глазу не видны,
Но если приглядеться, им в угоду
Я отдаю своей свободы дни —
Я сам закабалил свою свободу!..

«Краснеет первый лист…»

Краснеет первый лист,
Он всех предупреждает,
Что осень по ночам
Крадётся в тишине,
И сколько ни молись —
Сорвётся листьев стая
С ветвей к моим ногам,
И грустно станет мне.

Шуршащий разговор
О жизни будет краток,
Но испещрит листы
Усталый карандаш,
Скользнёт поутру взор
По вороху тетрадок,
Которым ночью ты