На заборе сидит заяц, ломом подпоясанный. Поэзия

Автор

Михаил Буканов

Жанр

Cтихи и поэзия

Год написания книги

2017

<< 1 ... 10 11 12 13 14 15 16 17 18 ... 29 >>

На страницу:

Перейти

14 из 29

Настройки чтения

Размер шрифта

Высота строк

Поля

По-паспорту, я – баба,
По роду жизни клуша,
Есть муж, зовут Андрюша.

Обычная работа,
Домашняя забота,
Базар, домой трамваем,
Нигде и не бываем.

Нет орденов, медалей,
В платьишке, скрип сандалий.
Домишко наш от мамы,
Соседи есть, не хамы.

Спокойно жизнь рекою
Тащила нас к покою,
Последнему причалу,
Рутинному мочалу.

Но, тут случилась взбличка,
Я вдруг снесла яичко,
К тому же не простое,
А очень золотое.

Такой высокой пробы-
В дыханьи спёрлись зобы!
Весь мир пришёл в смятенье
В порыве очертенья.

И кончилась свобода.
Для своего народа
Я стала важной птицей,
Желанной и в столице.

За мной открыл охоту,
Весь криминал повсюду.
Шлёт мафия пехоту,
Израиль – Чуду—Юду.

Триады настигают,
Каморра на пороге,
Якудзы набегают,
Сверкают в беге ноги.

Но, только я не дамся,
Всё – для страны и точка.
Андрюшеньке отдамся,
Пускай родится дочка.

А там, глядишь, и внучка,
Мы – без дурных привычек.
Десяток, а не штучка,
В день золотых яичек!

Нет, нам не быть святыми,
Андрюха яйца носит?
Пусть станут золотыми,
Народ валюты просит!

Наймём мышей поболе,
Что б яйца колотили.
И заживём на воле,
В могуществе и силе.

В суде

А на чёрной скамье, на скамье подсудимых
Кот Матроскин сидел и о чём-то вздыхал.
Сколько их вот таких, в жизни очень ранимых,
За кусок колбасы строгий суд припахал?

Мама Кошка, прости, лью горючие слёзы,
Я сижу ни за что, и ликуют враги.
Доберманов тычки, конвоиров угрозы,
Бутербродов здесь нет, но скрипят сапоги.

Значит скоро этап, жизнь по вечному кругу,
Пересылок огни, да чифира навар.
Жалко Мурку мою, в жизни вольной подругу,
Да гитары надрыв, среди водки и шмар!

Мама, мама моя, знаю в старом платочке
Побежишь за вагоном, несущимся вдаль.
Верь, что здесь не конец, нет поставленной точки,
Я обратно вернусь, и, ваще, «нох айн маль!»

Поцелуй до обрученья

Сколько бы верёвочке по земле ни виться,
Всё равно рекомое завсегда случится.
Девочки-красавицы, строгие и гордые,
И на вас находятся мальчики упёртые.

Мефистофель старенький жил не по учебникам,
Мол, до свадьбы ты ни-ни, жизнь сверяй по требникам.
Много его слушали Фауст с Маргаритою?
И плевать, что кончен бал, стала жизнь разбитою.

Может, по Есенину, целить в жизнь без промаха?
Ведь оно действительно, «отцветёт черёмуха!»