Записки автора. Том VII

Менять чертою вверх и навсегда
Забыть обидные слова.

Быть может и не дети мы,
Наивности закинули подальше сор,
Как вышли навсегда из ворот ссор,
Чтобы не мучить родных чувства.

Ведь нет клинка острее и колюче,
Чем тот, что из руки родного,
Нет слов больнее и обид горюче,
Чем от сердца, что значит больше,

Чем чувства собственного я,
Чем радость всех чудес на свете,
Чем жить и понимать, что ты
Есть ты и лучшее на свете,

Что может быть в твоей судьбе,
Но толковать такие догмы
Не данность и не каждому нужно,
Ведь путь – дорога одних ног.

Пройди ее своим нутром
И всё поймёшь, как было нужно.
Быть может тогда ворох слов
Ты соберёшь, как прежни чувства.

Новогодний

Играют огоньки
Узоры озорные
Мерцают и в ночи
Блестят, как заводные

Гирлянды, мишура,
Игрушки мягко плюша,
Ажурные снежинки
Кружатся в хоровод.

Приходит с боем стрелок
К нам в дом счастливый праздник,
Его ведь ждали все
С улыбкой и азартом.

Играет цветом свет,
Огни искрятся в ночь,
Вновь наступил тот день,
Когда пришел Нов год.

Дары в лукошке

На столе стоит лукошко.
В нем есть сны и наши дни,
Те веселые открытки,
Что средь неба и земли

Из Парижа и из Лувра,
Из Тайги и дальней стужи,
Из песков пустыни жаркой
Посылали в отчий дом.

Здесь есть грёзы детских дум,
Где есть наш волшебный друг,
Что всегда поймет и будет
Верным вопреки врагам

И чужим недобрым мыслям,
И суждениям корыстным,
Он всегда придет помочь,
Сохранит в ночи покой.

Здесь и первое свершение,
Где был шум и нам волнения,
Где есть страх свершить ошибку
И искра победы сладкой.

Здесь покоится все то,
Что собрал в быту своем,
То добро, что есть внутри.
Ну ж, возьми и осмотри,

Как великий дар с небес,
Как надежду на чудес,
На подарок, что нежданно
Ухнул в руки навсегда.

Сохрани его навеки,
На темнеющее небо,
В дни, когда удачи нет,
Когда грусть нашла к тебе

Путь, средь будней и добра,
Когда холодит зима,
Когда вьюга закрутила
Все нутро твое скрутила.

Тогда вновь открой лукошко,
Осмотри дары деньков
С искрой нежности и доли