Записки автора. Том VII

Что хоть укушен плод, да не во прок.

Что средь людей безумцы и убийцы

И те и те бойцы лишь до наживы,

Что нет страшней порока, чем амбиции,

Они из нас сжигают суть.

Ведь с целью человек – стремленье,

Он луч, что прожигает тучи стен,

Он разбивает о землю оковы

И начинает факелом гореть.

Он есть огонь – в нем жар рвенья,

Как настигает ярко озаренье

И все его дальнейшее творенье

Лишь путь в песчанны глубины тьмы.

Но что же лучше? Быть одним из редких,

Кто в жизни выбирает путь до тла,

Иль тех, кто будет все беречься

И в один час сгниет до волоска?

Спросил пророка как-то человек,

Не молвил он, с задержкою дыхания

Пророк смотрел, смотрел в толщи людей.

И слезы шли тропою сострадания.

Вой

Волчий вой на луну,
Как песчаный мотив,
Прямо в высь без границ,
Ты один на весь мир.

Но в безумную ночь,
Одиночество прочь
Прогони, не терпи,
Это вся твоя жизнь.

Каждый шаг за версту,
Как мотив на ветру,
Твое право вершить
Выбор и ряд причин,

Что потом и зачем,
Как пройдет этот день,
Как дожить до утра
И за что с вечера

Тосковать и грустить,
Но кому тебе жить,
Без притворства и лжи,
В ожидании сказки.

Не оставляй

Не оставляй
Одного в тишине
Ведь так просто упасть
В пасть безумной тоске,

Когда ты в темноте
Без надежды на счастье,
Конда есть в пустоте
Лишь оттенок ненастья.

Жажда жить и страдать
Так ли много нам нужно,
Чтобы день ото дня
Разрушаться упруго

С каждой ночью и болью,
Что укроет зимой,
Как тепло одеяло
В без просветности жизни.

Тихо-тихо и грустно
Зазвенит средь ночи
Заунывная песнь
Одинокой тоски.

Ведь ушла навсегда
И ушли мои сны,
Как покой и желанья
Вновь открыть свои дни.