Гастролерша

«Меня зовут Олег, но я предпочитаю, когда меня называют Олей. Мне тридцать два. Я работаю и неплохо зарабатываю. Мне очень нравится переодеваться в женскую одежду. Особенно мне идут длинные платья и чулки. Не подумайте, я не голубой, меня привлекают только женщины. Разве не здорово, когда две бритые ножки в чулках трутся друг о друга?» Бррр, меня передергивает при мысли о двух побритых мужских ножищах, трущихся друг о друга. Извини, Оля, не судьба. Следом за этим оригиналом в чулках открывается послание от вполне симпатичного американца. На фото он выглядит как кинозвезда и пишет о себе вполне грамотно. Я отвечаю ему просьбой выслать еще фото и рассказать побольше о себе. Где-то в глубине почнового ящика обнаруживается письмо от Марка. Он пишет, что уже дома и мучается от jet lag, по-нашему разницы во премени. Вообще американцам мало того, что своего языка они не придумали, а просто позаимствовали один из наилегчайших в мире – английский, так они и им пользоваться, как следует, не умеют. Из некоторых слов повыкидывали буквы (британское favourite американец уверенно напишет без лишнего u), некоторые просто срослись – I want to – I wanna, What do you want, – Waddya want? Got you – Gotcha. Но и этого им мало, в разговорной речи они вообще глотают половину звуков. Слышны только начало и конец предложения. Wha …..say? примерно так в кино произносится вопрос What did you say? Ну, вот, чего я опять на американцев напала? Марк пишет, что любит и скучает. А я не люблю и не скучаю. Потому что Марк – не тот человек, к которому я могла бы испытавать подобные чувства. А кто такой человек? Существует ли он вообще? Я на мгновение взгрустнула. За циничной маской я все-таки в глубине души наивная мечтательница. Не знаю уж радоваться этому или стыдиться.

По телевизору тем временем начинается передача Непутевые заметки. Наш ДК летит в Париж. С первых слов он ставит на место распустившего слюни среднестатестического телезрителя. «Если бизнес-класс вам не по карману, лучше сидите дома. На удобстве нельзя экономить». На экране наш ДК принимает бокал шампанского из рук симпатичной стюардессы. «И вот мы в Париже» без особого энтузиазма вещает сноб. В Париж слетать вроде как в деревню к бабушке. «Не ждите, что я покажу вам Эйфелеву башню и пройдусь с вами по Елесейским полям» наносит следующий удар искушенный путешественник. «Мы с вами отправимся за покупками… нет не в Галлери Лафайетт, за кого вы меня принимаете? Наш путь лежит на rue de la Paix, которая известна как самая дорогая улица в Париже. Вы скажете колье за 250 000 евро в бутике Картье вам не по карману, тогда что вы вообще делаете в Париже вместе со мной?» «Ничего не делаем, и ты уже тоже ничего не далаешь, проклятый буржуин» злюсь я и выключаю телевизор.

Вздохнув с облегчением, возвращаюсь в виртуальный мир. «Нашелся Ваш одноклассник!» спешит порадовать меня новое сообщение. Интересно, интересно. Захожу на сайт своей бывшей школы, благополучно законченной четыре года назад. Кто же там у нас нашелся. Василий Брынза. Четыре года срок немалый, но и не на столько большой, чтобы я запямятовала имя родного одноклассника. Эту фамилию я встречала только в супермаркете, в сырном отделе. Ладно, черт с ним, что там у нас новенького? Ага, намечается встреча выпускников. На следующей неделе. Сходить что ли, тряхнуть стариной, раскинуть понтами?

– Мама оставила тебе список имейлов, на которые нужно отправить СиВи, – извещает меня бабушка.

Именно. Пора заняться делом. Я изучаю двухстраничный список. Некоторые адреса кажутся более чем знакомыми. Вот на этот, скажем, – гена собака денег точка нет, точно посылала. Шучу. Ладно, примемся за дело. Осчастливим отчаившихся работодателей моим ценнейшим Сиви.

Звонит Марк. Он все еще горит желанием видеть меня снова.