Вехи
Марина Листок
Ты лишь приёмник, поэт, не боле.Мастерство в настройке длины волны,Красота твоих стихов по силеЗависит от вещаний частоты…
Вехи
Марина Листок
Читаю строчки,
Их уносит ветер
И растворяет
Во Вселенной,
Но они,
Хоть раз легли
На чьи-то чувства,
Хоть раз
Обнять тебя смогли…
© Марина Листок, 2019
ISBN 978-5-0050-7167-5
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Доброго дня, мой дорогой читатель!
Давайте знакомиться.
Моё имя – Екатерина Хабибуллина, творческий псевдоним – Марина Листок. Именно под этим именем я начала свой творческий путь. Стихи я пишу с детства. Это моя отдушина.
Сборник стихов «Вехи» – моя вторая книга.
Веха – шест, жердь или иной знак, служащий для предупреждения о различных опасностях или указывающий путь.
Буду рада, если мои стихи станут для Вас неким путеводителем по жизни, полной разнообразных эмоций и тайн.
С пожеланием добра и света, Марина Листок!
Ты лишь приёмник, поэт, не боле. Мастерство в настройке длины волны, Красота твоих стихов по силе,
Зависит от вещаний частоты…
Осенняя поступь…
Отвлекает осенняя поступь,
Лист шуршит под ногами. Бежит
Время вспять и о многом не спросит.
Без ответа вопросы. Молчит.
Отвлекает холодное утро,
Не вздохнуть, иголок озноб.
На асфальте, аккордом хмуро,
Скрип колёс и стук каблуков.
Отвлекает, обнажая до нерва,
Разноцветна палитра. Всерьёз,
Получает заряд батарейка,
Разрядилась немного от слёз…
Отвлекает небосвод лёгкой дымкой,
Солнце светом дразнит, манит,
Согревает душу картинкой,
Что природа соберёт в манускрипт.
Пустота
Мне хотелось бы жить, просто – жить.
Не бежать, и не мчаться по свету,
Не робеть, и подолгу дружить,
Поменять на привал эстафету.
Мне хотелось бы просто любить,
Понимать в этом каждую букву,
Занавеской плохое закрыть,
Танцевать мексиканскую румбу.
Мне хотелось бы ночью не спать,
Собирать мысли-звёзды в лукошко,
Научиться себя понимать,
И людей, ну хотя бы немножко.
Мне хотелось, в мечтах колесить,
Ритм меняя, по миру, маршруты
Мне хотелось свои сочинить,
Каждый вздох заменять на минуты.
Мне хотелось бы, но что слова,
Дверь закрыта на все засовы,
А внутри всех потерь пустота,
Мы, увы, так давно с ней знакомы