Вселенская эстетика лирического лабиринта. Стихи

Вселенская эстетика лирического лабиринта. Стихи
Макс Вэлл

Название данного мини-сборника расшифровывает псевдоним автора (неожиданно для него самого). Что качается содержания, то в 2024 году стихов было мало: видимо, поэтический период (исключительно в плане литературы) заканчивается, а на смену ему приходит прозаический.

Вселенская эстетика лирического лабиринта

Стихи

Макс Вэлл

© Макс Вэлл, 2024

ISBN 978-5-0065-1722-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

«Серый кот приходит здороваться каждое утро…»

Серый кот приходит здороваться каждое утро:
просит погладить или вкусно покушать.
Мурчит, иногда мяукает. Выглядит мудрым.
Днём молчит, навострив локаторы-уши.

Для кота не важен год и время суток.
Было бы только тихо, тепло и сухо.
Шерстяной временами теряет кошачий рассудок:
носится как угорелый, гремит посудой.

А когда обо что ни попадя когти точит
и как ни в чём не бывало смотрит в глаза мне,
я замахиваюсь на него – он бежит что есть мочи
в пятый угол, подальше от всяческих наказаний.

Вообще-то он Ирис. Но я зову по-другому,
потому что люблю приколы, а он не в обиде.
Зимой запускаю с крыльца в сугроб у дома,
жарким летом могу искупать в корыте.

После приколов, взмыв над старым забором,
не догнав воробья, крепко схватив в охапку
яблоню, кот вещает без слов и укора:
«Кожаный, ты чего? У меня же лапки…»

«Под Рождество, под Рождество…»

Под Рождество, под Рождество
во всей вселенной торжество,
и Жизнь, и Истина, и Свет —
всё есть в Христовом Рождестве!

Как бутерброд

У музы нету расписания,
она приходит невзначай
и еле видимым касанием
сметает с левого плеча
груз неподъёмный всякой нечисти —
и светлый дух творит добро,
и человек внимает вечности,
и жизнь проста, как бутерброд.

На поэтичьем

Без умолку и обо всём подряд,
примерив кучу текстовых обличий,
друг с другом все поэты говорят
на языке каком-то поэтичьем.

И слог порой торжественен и строг,
а иногда чудаковат, небрежен,
но суть всегда сокрыта между строк,
и смысла больше там, где пишут реже.

«Страна укрыта белым одеялом…»

Страна укрыта белым одеялом,
гигантский серый купол на неё,
насупившись, весь день глядит устало,
и нету у усталости краёв.

И мир покамест держится, вращая
безумными глазами вверх и вниз,
и груз неисполнимых обещаний
как бессловесный знак над ним повис.

Но движется Земля – в страну далече,
крутясь вокруг оси почти без сил,
а Небо ждёт, чтоб каждый человечек
у Господа прощенья попросил.

Зачем я пишу

Пишу стишочки. Песенки ещё.
Не чтобы сделать комплимент красавице,
не оттого, что мир с ума сошёл.
Пишу я потому, что просто нравится.

Постное