Кто слишком мил, кто теребит рукав.
И каждый раз мне время помогало
Понять, в ком правды мало.
Единственный прокол – что на себя,
Увы, никак нам посмотреть нельзя.
Сбегаю
Я, наверно, плохой поэт,
Я, возможно, плохая дочь,
Не случаются рифмы точь-в-точь,
Ни до дома билет.
Из рук сыпется на пол мука,
Поварешка сломалась,
И накрыла усталость.
Черт, в быту я сейчас не годна.
Я бралась танцевать,
Заболела спина и колени,
Я купила гантели,
Но и здесь не свезло мне опять.
Косяки и углы от шкафов
Перебили уже каждый палец,
Я словно беспомощный старец,
Сбегаю в свой мир из стихов.
Без 12 дней 26
Мне без 12 дней двадцать шесть.
Такой крохотный срок на счету – четверть века.
Но для себя есть отличная весть:
Я уже научились быть человеком!
Мне с детства мечталось, что к этому возрасту,
Я буду статной красивой леди,
Что все тайны мира мне будут покорны,
А дома (как принято) ждут муж и дети.
Но я оказалась способна на большее,
Я выросла силой и мудростью ввысь.
Встречала людей на эмоции тощих,
Другие за каждое слово дрались.
Меня поражали умные лица,
Горящие взгляды и четкая речь.
Я стала жалеть тех, кто часто злится,
И стала советовать близких беречь.
Мне без 5 минут грустно, увы,
Ведь я не освоила струны гитары.
Но я научилась готовить супы
И расставаться с прошлым упрямо.
Я не освоила моду и спорт
Так, как хотелось мне этого в детстве.
Но я научилась выигрывать спор
И потеплее в морозы одеться.
Я не успела слетать на Мальдивы,
Но видела горы, знакомилась с морем.
Мне удалось победить рецидивы