Я случайный,
Пролетавший мимо зритель.
Нет, ни писатель,
Ни поэт, ни автор.
Я безымянный наблюдатель.
У меня рифмы случайно вылетают
И в клубок сворачиваются.
Это выбор:
Или комом в горле остаться, или так.
На бумагу ведь проще вылить,
Она сдачи не даст.
И мысли сначала за скромность прячутся,
А позже в драку, требуют волю,
И вот я сижу и печатаю в такт.
Молю то ли о славе,
То ли о скучной судьбе серой мыши.
Я помню, как не любила читать,
А это ведь непростительно.
Кто бы услышал, как ничтожно
Количество книг на моем счету,
Так закидали бы принудительно.
Но я стараюсь об этом как можно тише.
Кажется, стыд это называется,
Или неуверенность.
С какой запятой начинается творчество
И, главное, качество?
Если стараюсь складно писать,
Получается бледность.
Если с искренними порывами,
Выглядит, как ребячество.
Я ни поэт, ни писатель, ни стихоплет.
Я надзиратель. Пытаюсь загнать себя
В клетку который год, да не идет.
И вот результат, перед вами.
Давай засчитаем эту попытку,
Расстелемся на диване
И выпьем бокал за мой счет.
Моя медитация
Я не стремлюсь быть услышанной,
Понятой, признанной публикой.
Я не хочу стать машиною
Среди задач погубленной.
Я не нуждаюсь в просмотрах,
Честно, не нужно реакций,
Я хочу быть свободной
От хейтеров и оваций.
Кто-то рисует красиво,
Кто-то снимает для глянца,
У меня получаются рифмы -
Это с детства моя медитация.