пространства,
ощущаю давление атмосферы
времени,
улавливаю ветры
жизни,
предвосхищаю катаклизмы
судьбы,
разбираю письмена
небосвода.
Но не могу ничего изменить,
переписать,
перекроить.
Тогда, может, просто уйти?
убежать,
улететь,
мигрировать?
Уж если и быть низшей тварью,
так быть до конца.
Да и так ли плоха участь сия?
Не выше ли любая козявка,
букашка,
слон
существа высшего,
нареченного богом
венцом
творения?
Не вернее ли назвать венец
тернием
на челе бытия?
***
"Не суй пальцы, куда не попадя,
прищемишь – мало не покажется", —
сказала Великая Мама однажды.
Я поступила ровно наоборот,
шиворот-навыворот,
как завещал Бармаглот
в неотраженном Зазеркалье,
я совала пальцы всюду —
в материальные щели
и щели астральные —
куда велел гуру
абсурда,
засевший в моем мозгу беспробудно,
на что падал третий его глаз,
к чему призывал прикоснуться потусторонний глас —
везде оказывались пальцы мои,
ничтоже
сумняшеся.
Что смотрите, Господа, удивленно?
думаете, осталась без оных?