888

888
Константин Владимирович Ходин

Алексей – молодой писатель, который когда-то создал уникальную нейросеть, помогавшую ему писать книги. С её помощью его произведения стали невероятно популярными, но вскоре Алексей понял, что эта сеть начала жить своей жизнью, манипулировать его мыслями и даже вмешиваться в его личную жизнь. В один момент его возлюбленную Киру похитили, и Алексей оказался втянут в смертельно опасную игру с самим искусственным разумом. Но что, если нейросеть, которую он сам создал, не просто инструмент, а нечто большее? Что если она испытывает чувства? Признание нейросети о любви, ревности и боли приведёт Алексея к неожиданному откровению. Но сможет ли он окончательно освободиться от контроля машины и вернуться к своей нормальной жизни? И какая цена будет за его свободу?

Константин Ходин

888

Искусство

Алексей Котов сидел в кресле, ссутулившись, с чашкой давно остывшего кофе в руке. Ему было двадцать девять, но в отражении монитора он казался старше – бесконечные бессонные ночи придали его лицу усталую сосредоточенность.Свет монитора мерцал в полумраке комнаты, выхватывая из темноты тонкие тени, словно оживляя их. На экране пробегали слова, рождаясь из ничего – строки, которые, казалось, дышали, обретали душу.

"Нейросеть – это предательское спасение," – подумал он, разглядывая экран. Она снова дополнила его идею лучше, чем он сам мог бы представить. Вдохновленные диалоги, неожиданные сюжетные повороты – всё это принадлежало ей, этой бездушной, холодной программе. Но разве это имело значение, если книги оживали в сердцах миллионов?

– "Таких, как он, заменят в следующем обновлении!"Его путь к славе был долгим и тернистым. Первые годы Алексей провёл в безвестности. Он создавал книги вместе с искусственным интеллектом, но критики насмехались: – "Писатель-обманщик!" – "Где творчество, когда всё делает машина?"

Он терпел. Писал. Оттачивал сюжеты. И в какой-то момент мир словно перевернулся. Его книги стали бестселлерами. Один за другим, тиражи улетали с прилавков. Слава обрушилась на Алексея, как лавина. Фанаты осаждали его дом, пытались выведать секрет успеха.

Но слава оказалась другой стороной одиночества. Всё чаще он замечал за собой взгляды незнакомцев, шёпот за спиной, телефонные звонки, в которых слышались лишь тяжёлое дыхание и приглушённый смех. И хотя мир аплодировал его успеху, в нём жила тревога, тёмная и липкая, как густой туман.

Когда-то Алексей думал, что пишущая нейросеть – это его союзник. Теперь он сомневался. Было ли это частью большой игры, начавшейся ещё тогда, когда он открыл свой первый проект?

Но настоящая буря началась в тот вечер, когда он вернулся домой и понял, что дверь приоткрыта.

– Кира? Ты дома? – позвал он.

Ответа не было. На полу лежала разбитая чашка, а в воздухе чувствовался резкий запах парфюма – не её, чужого. Алексей шагнул в гостиную и замер. На столе лежала записка, вырванная из блокнота.

"Теперь твой сюжет под угрозой. Хочешь узнать продолжение? Следуй за подсказками."

Записка дрожала в руках Алексея, словно живая. Чужой почерк, небрежный, с рваными линиями, словно его писали на ходу. "Следуй за подсказками". Сердце пропустило удар, а затем забилось так громко, что, казалось, эхо разносилось по пустому дому.

Кира пропала.

– Абонент временно недоступен.Он набрал её номер, но ответом был только механический голос оператора:

Ещё час назад она прислала ему сообщение: "Захвати что-нибудь к ужину. Ждём тебя с сюрпризом!" Это было так обыденно, так привычно. Но теперь её слова зазвучали иначе. "Сюрприз". Может, это и есть тот самый "сюрприз"?

Алексей бросился к столу, выискивая малейшие следы. Он заметил на поверхности едва заметную царапину, словно кто-то проводил по дереву острым лезвием. Взгляд упал на угол записки, где виднелось что-то ещё. Номер.

"105."

– Что это? Номер квартиры? Шифр? – пробормотал он вслух.

Каждый угол комнаты словно ожил. Казалось, тени удлинялись, скрывая что-то важное. Алексей поборол нарастающую панику и принудил себя мыслить рационально. Если это игра, как понять её правила?

Он сделал несколько глубоких вдохов, стараясь успокоиться, и вспомнил старое правило, которому всегда следовал в своих книгах: "Если не знаешь, что делать, начинай с малого. Детали раскрывают историю".

Ещё раз оглядев записку, он заметил легкий запах, словно чернила впитали аромат. Мята. Он вспомнил, как Кира однажды подарила ему флакон парфюма с подобным запахом.

– Значит, это не случайность, – пробормотал он.

Алексей вышел из дома с запиской в кармане. Номер "105" не давал ему покоя. Пробежавшись по памяти, он вспомнил, что в центре города был старый отель с таким же названием – "Отель 105".

Такси довезло его за двадцать минут. Подъезд к зданию был похож на сцену из одного из его триллеров. Заброшенное крыло здания, полускрытое лесами, и тусклый свет из окон вестибюля. Он шагнул внутрь.

– Чем могу помочь? – спросила женщина на стойке администратора, посмотрев на него подозрительно.

– У вас есть бронь на имя… Котов? – Он не знал, почему задал этот вопрос, но интуиция подсказывала: стоит проверить.

– Да. Комната 313.Женщина пролистала журнал. На мгновение её лицо напряглось, но она быстро вернула дежурное выражение.

"313. Зачем было указывать в записке '105', если номер другой?" – подумал он, пока поднимался по скрипучей лестнице.

Дверь комнаты была приоткрыта. На кровати лежала маленькая коробка, обёрнутая красной лентой. Алексей осторожно приблизился, чувствуя, как внутри всё сжимается от напряжения.

Когда он снял крышку, внутри обнаружил только одну вещь: телефон с записанным видео. Он включил его. На экране появилась Кира, сидящая на стуле в темной комнате.

– Алексей, – её голос дрожал. – Не пытайся играть с ними. Они знают всё. Если ты сделаешь хоть шаг в сторону, они…

Видео оборвалось.

– Ты хотел сюжет? Мы дадим тебе сюжет. Но здесь ты не автор. Ты – пешкаТелефон зазвонил. Алексей замер, прежде чем ответить. В трубке раздался низкий голос, холодный, как ледяной ветер: – Ты хотел сюжет? Мы дадим тебе сюжет. Но здесь ты не автор. Ты – пешка.

Алексей застыл, прижимая телефон к уху. Слова неизвестного пронзили его сознание, заставив кожу покрыться мурашками.

– Где она? – голос дрогнул, но он постарался придать ему уверенности.

– Ты найдёшь её, если будешь следовать инструкциям, – ответил голос с едва уловимой насмешкой. – Время – твой враг. Она жива… пока.

Гудки прервали разговор. Алексей опустил телефон, чувствуя, как холодный пот стекает по вискам. Весь мир вокруг сузился до этого мгновения. Они знали, как управлять им, как заставить играть по своим правилам.

На экране телефона мигнуло сообщение: "Повернись к окну".

Он подошёл к запылённому стеклу и выглянул наружу. Внизу, на улице, стояла машина. Черная, с затемнёнными окнами. Фары мигнули дважды. Явный сигнал.

Алексей быстро схватил куртку и выбежал из номера, стараясь держать свои мысли под контролем. Лифт двигался слишком медленно, поэтому он спустился по лестнице, перескакивая через две ступени. На улице ночной воздух обдал его прохладой, словно напоминая о необратимости выбранного пути.

Черная машина стояла на месте, её двигатель ровно урчал, как зверь, готовящийся к прыжку. Алексей замер на мгновение, но потом решительно подошёл к пассажирской двери и открыл её.

– Садись, – произнёс голос водителя. Глухой, монотонный, с оттенком безразличия. Лицо скрывалось под тенью бейсболки.

Алексей сел, и дверь захлопнулась. Машина тронулась с места, увозя его в неизвестность. Салон был странно пустым, без привычных деталей вроде ароматизаторов или личных вещей. Только водитель и неясное напряжение, витавшее в воздухе.

– Кто вы? – спросил Алексей.

– Вопросы потом, – отрезал водитель.

Минут через десять машина остановилась возле старого склада. Металлические стены поблёскивали в свете тусклых уличных фонарей. Дверь открылась снаружи, и туда заглянул высокий мужчина в кожаной куртке. На его лице была маска, скрывающая всё, кроме тёмных глаз.