Я хочу жить

Я хочу жить
Константин Викторович Демченко

Ответ на вопрос "быть или не быть" уже найден, осталось только ещё разок сходить на работу. Но тебе покажут, что смерть – это не так просто, а жизнь может быть желанна. Только будет поздно.

Константин Демченко

Я хочу жить

Я стою, опершись руками на раковину, и смотрю на своё лицо, выглядывающее из глубины затемнённого зеркала. Короткая стрижка, не требующая расчёски, глаза ярко-медового цвета, нос с небольшой горбинкой, слегка впалые щёки… Лицо, как лицо, не лучше и не хуже сотен таких же, отражающихся этим утром в зеркалах просыпающегося города.

Капля воды медленно скользит со лба, проползает по виску, по только что выбритой щеке, непонятным образом сворачивает на подбородок и уже с него слетает вниз, смешавшись на чёрной глянцевой поверхности со своими клонами. А потом они все вместе пропадают в бесконечной глубине канализационного стока.

– Всё заканчивает своё грёбаное существование в одном месте, – бормочу я.

Прикрываю глаза, закусываю губу и несколько раз глубоко вдыхаю, следуя совету неизвестного психолога, который вычитал в ленте. Этот балабол обещал, что всего три вдоха и взгляд внутрь себя смогут помочь в любой ситуации. Но, то ли советы были дерьмовые, то ли я неправильно в себя посмотрел – меня не отпускает. Желание со всей дури удариться грёбаным лбом о грёбаное зеркало и забыться грёбаным сном никуда не пропадает.

Я снова смотрю в свои глаза и привычно не вижу в них ничего, кроме цвета. Ни мысли, ни желания, ни боли.

Внезапно для меня самого губы расплываются в энергичной улыбке, одной из тех, что я когда-то надевал, переступая порог своей квартиры. В арсенале были ещё скупая, сдержанная, мимолётная и ещё несколько на самые разные случаи. Все они выходили просто замечательно, так что никто не мог уличить меня в фальши – для этого надо было заглянуть в глаза больше, чем на пару секунд и слегка напрячься, на что ни у кого не было ни времени, ни потребности.

Правда, в последнее время я перестал использовать улыбки. Понял, что на самом деле всем вокруг просто плевать улыбаюсь я или нет, о чём я думаю, чего хочу, чего боюсь… Я перестал замечать их, они перестали замечать меня, и все наконец вздохнули с облегчением.

Улыбка исчезает. Опять появляется. Снова исчезает. Будто кто-то нажимает на выключатель.

С-с-сука!!!

Я бью кулаком по зеркалу, и оно трескается. Не разлетается, потому что намертво приклеено к толстой подложке, и чтобы разбить его основательно, я должен быть кем-то вроде Брюса Ли, а покрывается крупными и мелкими трещинами. Я не отвожу взгляд и теперь вижу изломанное, изуродованное до неузнавания лицо.

Нельзя вроде смотреть в разбитое зеркало. Если я правильно помню, то впереди у меня семь лет несчастья. Смешно.

Маленькая капля крови падает с разбитой костяшки в раковину.

Я отворачиваюсь, беру полотенце с крючка и вытираю лицо. Кровь продолжает сочиться, и я засовываю кулак в рот, который тут же наполняется неприятно металлическим вкусом.

Надо уже собраться с духом и положить конец всей этой ерунде.

Я хочу закончиться.

Отъехать.

Почить.

Сдохнуть.

Но сначала надо сходить на работу.

Я прохожу на кухню и ставлю чайник. Достаю кружку, насыпаю растворимый кофе прямо из пакета, кидаю два кубика сахара и заливаю сливки из порционной упаковки. Остаётся только дождаться, пока вскипит вода.

Я усаживаюсь на стул и откидываюсь на спинку, бросив руки между ног. Есть не хочется. Точнее, не хочется ничего готовить, даже заливать гречневые хлопья тем же кипятком, или пожарить пару яиц, или отрезать кусок сыра и положить на уже порезанный хлеб. Куплю в пекарне на углу пару пирожков и съем на ходу.

Взгляд бездумно скользит по светлым обоям с незамысловатым узором, сливающимся с фоном. Упирается в еле видный шов и начинает подниматься вверх, безучастно фиксируя, что шов стал немного больше, буквально на полмиллиметра. До чёртиков увлекательное занятие прерывается появлением на пути взгляда чёрно-белого постера.

Бывало, что я мог целый вечер напролёт просидеть разглядывая эту картинку совсем не кухонной тематики: узкая парижская улица, выходящая на затянутую дымкой Эйфелеву башню, и крупное и возмутительно яркое пятно жёлтого зонта, брошенного на влажную мостовую. Меня притягивала простота и гармоничность картинки в целом, мне нравилось, что глаза могли отдыхать на её невзрачности и непритязательности, когда я игнорировал зонт, или наоборот питаться взрывом цвета такой обыденной вещи, непонятно почему оказавшейся посередине пустынной улицы. В общем, нравился мне этот постер. Точнее, когда-то он мне нравился, а теперь я смотрел на него как на отражение моего существования. Отличие было только в наличии и отсутствии ярких пятен.

Как и следовало ожидать, на картине ничего не изменилось. Зонтик лежит на своём месте, Эйфелева башня прикрывается, словно полупрозрачным пеньюаром, невесомым туманом, у её широко расставленных опор копошатся малюсенькие человеческие фигурки.

Я ощупываю взглядом скелет башни, и мне первый раз за всё это время приходит в голову, что она похожа на старую проститутку, какую-нибудь Жанетт или Флоретту. И не просто старую, а древнюю, лично участвовавшую в гулянках на Монмартре в компании с Пикассо и Модильяни, с представителями белой русской эмиграции и чёрт знает с кем ещё. Она стоит, бесстыдно раздвинув ноги, выставив на всеобщее обозрение выпирающие рёбра, жаждая любви и веселья, забыв, по причине глубокого и безнадёжного маразма, что она уже никому не нужна, и даже более того, до крайности отвратительна. Меня аж передёргивает, так ясно я себе представляю это непотребство, что, к счастью, сбивает ассоциативный ряд, и возвращает на место железную башню, пусть банальную и заезженную открытками с сердечками, но зато настоящую.

Я перевожу взгляд на стены домов, зажавшие узкую улочку в своих тисках, нависающие над черными, словно покрытыми сажей, и ещё поблёскивающими от недавно прошедшего дождя тротуарами.

Сегодня я определённо воспринимаю картину немного иначе, чем раньше – проститутка, тиски, сажа… Мрачновато.

Мысль вспыхивает и растворяется, а я, увлёкшись новым видением виденного тысячу раз, продолжаю осмотр.

Тени, лежащие в оконных и дверных проёмах, глубоки и почти непроницаемы, и в них могло бы быть скрыто всё, что угодно, если бы они не были такими куцыми. На всю улицу есть только одно место, размеры которого позволяют моему воображению населить его чем-то соответствующим общему настрою. Оно раньше не особо привлекало моё внимание, но зато теперь захватывает его целиком – в узкой щели между домами вполне могут спрятаться пара-тройка страхов.

Я долго вглядываюсь в черноту и, наконец, добиваюсь своего. В какой-то момент мне начинает казаться, что она неоднородна, что есть в ней более плотное пятно, порождённое не тканью мрака. Чуть ли не до боли напрягшиеся глаза различают человеческий силуэт, небольшой – подростка или хрупкой девушки. К тому же он, или она, ещё и сгорбился, сжался, пытаясь вдавить себя в неподатливую кирпичную стену, я как будто различаю руки обхватившие плечи, вжатую в них голову… Это её зонт. Всё-таки, именно её, не его – среди мужчин, а тем более подростков, желающих пройтись с жёлтым зонтом найдётся немного. Она вышла на прогулку по вечернему Парижу, наверняка в прекрасном настроении, возможно, договорившись о встрече с подругой или даже с парнем, свернула на эту затерявшуюся среди домов улочку, спешила, порхая над мостовой. Но тут произошло что-то, от чего она метнулась в одну сторону, в другую, выронила зонт, спряталась, застыла, боясь вдохнуть… Спряталась в том самом месте, где до неё притаился воплощённый ужас: он уже навис над её фигуркой, уже протянул многосуставчатые лапы… И так будет вечно. Теперь она будет дрожать от страха и ждать худшего, потому что ничего изменить невозможно – это картина, это статика, это замороженный кошмар. Единственный путь прекратить её муки – сорвать картину со стены, разбить стекло и сжечь полотно. Стереть реальность, убить девчонку. Уничтожить ужас, развеять надежду. Это я знаю, что следующая секунда не настанет, а для неё в застывшем миге слились все чувства, среди которых и желание жить, и вера в то, что впереди у неё встреча с…

С площади на улочку врывается сильный порыв ветра, подхватывает зонт и отбрасывает его прямо к щели, в которой прячется девушка. Что это, насмешка или спасательный круг?..

Громкой свист выдёргивает меня из чёрно-белого Парижа в мою родную квартиру. Я поворачиваюсь к плите и кручу ручку, выключая газ. Хорошо же меня затянуло, если я не сразу чайник услышал: он начинает свистеть тихонечко, а до этого уровня доходит только секунд через пять или даже больше.

Я наливаю воды в кружку, размешиваю, поднимаю её, подношу к губам и осторожно, чтобы не обжечься, делаю глоток.

Затем, поставив кружку обратно на стол, я достаю смартфон и заглядываю в спутниковую карту, нахожу французскую столицу и Эйфелеву башню. Внимательно и методично осмотрев все окрестности, я прихожу к выводу, что нет такой улицы в Париже, с которой открывался бы такой вид на башню. Ну а чего я ожидал, с другой стороны? Это же картина, а не фото. Может, художник так заложил скрытые смыслы – соединил старую улочку со значительно менее старой башней, а как кусочек современности бросил на тротуар жёлтый зонт. Да я прям художественный критик…

Вот только зачем он загнал в темноту бедную испуганную девчонку?

Я резко поворачиваюсь и вглядываюсь в закуток, где она должна была прятаться. Конечно, никого там нет. Тень, как тень. Все девчонки либо по домам, либо обнимаются с мальчишками на газоне перед чёртовой трехсотметровой железякой. Жёлтый зонт лежит, где ему и положено. А я просто завис и придумал всю эту ерунду. Мне же её в жизни, блин, не хватает.

Сделав ещё несколько глотков, я поставил кружку в раковину и пошёл одеваться: через полчаса надо быть на работе: идти двадцать минут, пять на одевание, пять – про запас.

Если хоть к чему-то в моей жизни можно применить слово «повезло», так это к моему рабочему месту. Я слежу за софтом и железом в одной довольно крупной организации, причём являюсь единственным спецом, так что меня стараются не обижать и лишний раз не дёргать. В моём полном распоряжении имеется личный кабинет, соседствующий с серверной, куда запрещено заходить всем, кроме СБ и пары-тройки начальников. И у тех, и у других есть свои проблемы, а потому я могу наслаждаться одиночеством весь рабочий день… Хотя, фраза «наслаждаться одиночеством» тут использована для красного словца – ничем я, конечно же, не наслаждаюсь, я проваливаюсь в мир цифры и контролирую, корректирую, пресекаю, ограничиваю, отслеживаю и тому подобное. В общем, делаю всё то, на что обычный айтишник забивает, потому что у него всегда есть недоигранная игра, недочитанная книга или непросмотренный фильм. У меня нет ничего, у меня есть только работа.

Я подхожу ко входу без трёх минут, захожу внутрь, провожу пропуском и под внимательным взглядом эсбэшника, во всю изображающего крайнюю степень сосредоточенности на этом процессе, миную турникет.

Заворачиваю на кухню, чтобы сделать кофе – дома-то я не допил, потом не спеша добираюсь до своего кабинета, отвечая кивком на кивки встречающихся на пути коллег. Там я усаживаюсь в своё безобразно удобное кресло и сразу же окунаюсь в работу с головой, на автомате периодически хватая кружку и делая глоток.

Наверное, пролетело несколько часов, когда я прерываюсь и заваливаюсь на спинку кресла. Как будто бы уже хочется есть. Придётся идти в столовую…

Я откидываюсь сильнее, и спинка послушно и мягко опускается ещё градусов на двадцать, так что мой взгляд, устремлённый строго вперёд, отталкивается от верхней рамки монитора и перепрыгивает на стену, где упирается в чёрно-белый постер.

Не такой, что висит дома на кухне, но очень похожий по стилистике. Там Париж, здесь Нью-Йорк, там жёлтый зонт, здесь жёлтое такси. Ну и размер раза в два больше.

Жизнь в «Большом яблоке» течёт поактивнее: улицы заполнены машинами, тротуары – людьми, стены небоскрёбов увешаны билбордами, которые, будь картинка цветной, наверняка бы перегружали глаза яркими красками, воздух разрывают автомобильные сигналы и урчание движков, музыка и рекламные джинглы, гул голосов. Звуки я, конечно, додумываю, но сложно смотреть на Манхэттен в разгар рабочего дня и не слышать биения его каменно-долларового сердца…

И всё бы ничего, но, когда я покидал кабинет вчера, постера здесь не было. Сюрприз от начальства? Да нет, не может быть. Чья-то тупая шутка? Тоже очень маловероятно – шутка должна быть направлена на соответствующую целевую аудиторию, к которой я не отношусь и, более того, я без малейших угрызений совести сдам нарушителя периметра тому самому начальству. Новый тренд в оформлении кабинетов? Ну да, настолько жизненно важный, что воплотить его в жизнь решили ночью, в нерабочее время…

Всё время, что я размышляю таким образом, глаза не отрываются от картинки, но я всё равно не замечаю, как так получилось, что десяток жёлтых такси поблёкли и превратились в таких же серых статистов, как их гражданские собратья, и только бандура на крыше указывает на их трудовую деятельность. Лишь видавший виды «Форд Краун Виктория», выворачивающий на перекрёсток с боковой улицы, не потерял свой цвет, и теперь злорадно доминирует в окончательно обесцвеченном городе.