А крылья времени спешат

А крылья времени спешат
Инна Никитина

Поэтические раздумья о неумолимом беге времени, о радостях и печалях повседневной жизни, о смене времен года, о редких праздниках и быте, о тех впечатлениях, из которых и возникает творчество.

А крылья времени спешат

Инна Никитина

© Инна Никитина, 2020

ISBN 978-5-0051-7312-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

А крылья времени спешат…

2018 год

Расцвел наш город в праздник года,
Сияет лампами проспект.
Пусть разыгралась непогода,
У нас претензий нет.
Любуясь невскими мостами,
Мы не устанем повторять:
Наш город – праздник будет с нами,
Мы будем за него стоять.

Родина

Дали земные то в синем тумане,

В пурпурном закате, в морской глубине,

В горной вершине, что издали манит,

В лунном сиянье и солнца огне.

В мачтовом, стройном сосновом лесу,

Где нашего счастья тонкая нить.

Что было, что будет, всё я снесу

И родину буду любить.

Лето цветет, пахнут липы и розы,

Ветер несет аромат мирозданья,

В полдень жара, вечером грозы,

А в ночь тишина и луны обаянье.

Что там на небе, нам знать не дано,

Но на земле Твое имя светится,

Наша земля – это жизни окно,

В нём и закат и зарница.

Уезжая…

Уезжая в дальний путь, соседка
Котику оставила еду:
Банки две бычков в томате,
SHEBу – в холодильник на виду.
Мила тоже вдруг подсуетилась,
За границу полетев на самолете,
В край турецкий быстро испарилась
От брюзжанья престарелой тети.
Впрочем, обобрав её до нитки,
Только в хлебнице кусочек сыра.
Тетя, подсчитав убытки,
Посмотрела на бычки и SHEBу.
Тетя была занята квартирой,
Мыла стены, пол и даже рамы.
Быть бы живу, даже не до жиру,
Похудела на два килограмма.
А когда уж Мила прилетела
Без копейки, но богата впечатленьем,
И веселая и загорела…
Вновь бычки возникли в поле зренья…

Выпадаю…

Я выпадаю из орбиты,
Меня и быт не тормошит.
Стихи и мысли позабыты,
И лишь инстинкт чуть-чуть вершит.
Вот – новый год, и он бежит,
Уже февраль, опять застолье.
Хотелось с головой вершить,
А я впадаю в обезволье.
И не могу, хоть и хочу,
Закончить и отправить книгу.
О сказках мысли волочу,
И даже в пьесах нету сдвигу.
Плетется стих и мал и вял,