и почему всегда один?
и почему б не жить без скуки?
и не дожиться до седин?
а почему бы не жениться?
детей бы ворох наплодить?
иль потихонечку напиться?
иль на машину накопить?
А если б заново родиться
И плавность речи обрести?
Иль стоит просто полечиться
И ум в порядок привести?..
Прошла гроза. Остыли мысли.
Вопросов груда пучится…
Дождь разбросал живые листья
По тёмной мокрой улице.
– —
Я серьёзно пишу стихи.
Жду прихода любимой осени.
Бьются в окно моё мотыльки —
Словно путник усталый просится…
Я на улицу выхожу.
Никого. Только звёзды светятся.
В тишине одиноко брожу,
И никто мне нигде не встретится…
Возвращаюсь. Сижу за столом
И пишу стихи торопливо,
Чтобы где-нибудь в жизни потом
Улыбнутся легко и счастливо.
– —
Ступени
Мы ходим по спинам поэтов,
по их беззащитным плечам —
ступени, ведущие к свету,
поэты оставили нам.
ступени мы топчем, мараем
и новых поэтов ругаем,
кричим, что ступени плохие,
что долог и труден подъём
идём – «золотые», «святые,
с улыбкою гордой идём.
– —
Осенний листок
Листья падают – ветер уносит.
Листья падают – сердце тревожат.
Осень жалости, нежности просит
У куда-то спешащих прохожих.
Вот упал листок утончённый —
Тот, что был молодым когда-то,
И, теплом земли окрылённый,
Захотел улететь куда-то…