Поэтов же, известно, единицы.
На целый век – один, от силы два,
В чьём творчестве эпоха отразится.
Они по центру и побед, и бед.
Они искусству служит беззаветно,
И звание высокое поэт
В России обретают лишь посмертно.
В любом столетье судьбы не легки
Причисленных к великому сословью.
Поэзией становятся стихи,
Когда их пишут собственною кровью.
Пути другого не было и нет,
Но он придёт, он явится – Поэт!
Поэтов узнают по чудесам
Играть в слова – не значит быть поэтом.
Поэтов узнают по чудесам.
Зажги снега и опьяни рассветом,
Дай воздуха забытым парусам.
Бренчи на струнах ямба и хорея
Иль просто чушь задорную неси,
Но так, чтоб сердце торкнулось сильнее,
Для жизни новой душу воскреси.
Чтобы она царевною из сказки
От слов очнулась, полная мечты.
Чтоб заиграли радостные краски.
Тогда поэт, тогда художник ты.
За полёт души
Я видел бабочку у пламени свечи.
Напрасны доводы. Любуйся и молчи.
Вот наша участь: до скончанья лет
Поэты – бабочки, летящие на свет.
Не с теми мы, кто в темноте, в тиши.
Полней бокалы. За полёт души!
Явись!
В годину тяжких испытаний,
Испепеляющих сердца,
Являл господь Руси певца,
И утихала боль страданий.
Полки славянские разбиты.
Плач Ярославны на стене
Понятен болью всей стране,
И с половцами будут квиты.
Мамай с ордою свирепеет,
Но Сергий льет молитвы свет,
И выезжает Пересвет
На бой открытый с Челубеем.
Кровавой распре нет предела,
Но пел Есенин на Руси:
«О душу, Господи, спаси!»
И темная душа светлела.