Задыхаюсь в лесу. Нет ни музы, ни горя.
Ни о чем написать. Не смогу, как не тужусь.
Возвращаюсь и в старь. Но пером не рисую.
И мой путь, может верно. Остановлен сейчас.
Я не буду гадать. Напишу на руках.
Мою вечную клятву, что искусству давал.
И надеюсь, я стану. Или я уже стал?
Тем великим поэтом, о котором мечтал.
Тем обманчивым следом. Тем кого я искал.
Я жил в пленительных объятиях
Я жил в пленительных объятиях,
Я был закован тьмой,
Когда в сомнительных симпатиях,
Была ты с головой!
Я путь прошел. Я, ненавижу.
Тебя, что связано с тобой!
Тогда, я думал: «Свет не вижу?»
Теперь, живу. Нашел покой.
Я жил в пленительных объятиях.
Я был закован тьмой,
Я жил в ужасных психопатиях.
Я ненавижу запах твой!
Смерть
Закончены главы моей книги чудесной,
В ней нет больше места моим чувствам, рабам.
Но облако в небе, как ветер – резвится
И ангел тянет мне руки к устам.
А жизнь моя бедная, она все струится.
Но время закончено, пора все понять.
Нет шансов спастись. Не надо крепиться.
Я выбрал свой путь – пора умирать.
Я вскинул всю ношу. Поднялся на склон.
Прилег, чтобы было не страшно.
И всем своим духом, окутался сном.
На краю не так и опасно.
Дождался заката, и, выдохнул сладко.
Не гонится больше судьба.
Но в памяти снова, назад тут оглядка
Кто сделал мне жизнь? Неужто она?
Я умер, исчез, пропал без оглядки.
Расплылся на атомы, в небесном сукне.
Я умер от жизни, в болезном припадке.
Тебе больше не больно. Не больно и мне.
В красе чудесной
Мне больше некуда деваться,
За мной бредет и смерть с косой,
Я не могу с тобой остаться.
Тебе придется быть одной.
И не уйдешь ты чрез ворота,
Ты не откроешь больше дверь,