Сборник редакторских анонсов литературного портала Изба-читальня. Том второй. Проза

Я его и не заметил вначале. Какой-то простой слишком. Росточком – метр с кепкой, не худой, не толстый. Но тверденький весь, спина прямая, грудь вперед – с достоинством себя ставит. Стриженый. Лопоухенький, то ли – рыжий, то ли – рябой. Ну, крестьянская мордаха, одним словом. Не запомнишь – такой неказистый.

Девчонку под руки – охранникам передал.

– Ты! – говорит лысому, – извинишься – на девчонку указывает, – и вон отсюда!

– Че-го! – лысый без разговоров ударил. Парень увернулся.

Чернявый дружок лысого ударил тоже. В четыре руки они быстро потеснили паренька.

Обманные движения, атаки, снова финты и вновь удары. Боксеры просто упивались своим мастерством. Алкоголь не мешал им играть с жертвой. Напротив, давал куражу! Туго пареньку пришлось!

Но не отступился.

Вертится ужом, волчком крутится, отступает, атакует и… пропускает и пропускает удары… А бьют сильно!

Упал.

Захохотали боксеры. Глумятся!

А он поднялся!

И снова парирует, пропускает, уклоняется, бьет! Держится!

Помощи ждать неоткуда. Охранники в драку не спешат. Остальные – помалкивают. Смотрят.

А держаться все труднее. Вот уже глаз заплыл. Второй подбили. Кровь носом закапала. Руки в ссадинах. Дышит тяжко, может, и ребро сломали…

Снова упал. Встает!

Атакует!

Опять на полу. Поднимается!

И так шесть раз…

Когда он, весь в крови и рванине, еле на ногах стоя, в шестой раз кинулся в бой, пьяные ничтожества испугались.

– Сумасшедший?! – закричал лысый и отступил. А третий, что в основном не вмешивался в бой – нож вынул. Блеснула сталь. Охнули зеваки. Наклонил голову упрямо паренек. Приготовился. Но… ни шагу назад!

Приехала полиция…

Я вызвался свидетелем.

Рассказал, как было. Подписал где надо.

И, уловив момент, спросил его: «Зачем вмешался?!»

А он только одно и сказал: «Не по-людски они… несправедливо…»

Так я встретился с настоящим героем!

Запал мне в душу случай этот. Будто надорвалось внутри что-то.

Впервые такую отвагу я встретил. Думал – только в книгах и бывает.

А тут увидел своими глазами.

Но больше всего раздражало несоответствие это: не похож он на героя! Ну, ни капельки! С виду такой простой, и внимания бы не обратил! Как все!

Как все?

И стал я невольно к прохожим присматриваться. А они – в нашем пригороде почти все такие же: невзрачные, серые, с лицами отнюдь не красивыми… Одеты скромно… Манерами не блещут.

Но чудится мне острая тяга к справедливости в их глазах.

При них над слабым не потешишься – руки оборвут!

А спустя неделю после случая в том кафе читал статью о подготовке к семидесятилетию празднования Победы в нашем районе. О ветеранах.

И там были старые фото.

Глянул я, и оторваться не смог!

Как привороженный у монитора застыл! Смотрю, и глазам не верю – да это ж он! Тот паренек – герой! В каждом лице его черточки вижу.

В каждом!

И тогда встала передо мной вся истинная красота людей этих. Не в красивых мундирах она скрывается и не в лицах холеных!

Но в душах…

В глазах что-то изменилось у меня.

Я и моргал, и протирал их. И вставал отдохнуть от компьютера. Даже водой промывал!

Но видеть стал иначе!

Смотрю те же фото, что и раньше. А передо мной – титаны, герои богоподобные!

И выглядят, вроде бы, так же невзрачно…

И лица – рябые, топором рубленные…

А я вижу только, как они, после шестого падения, все в крови и рванине, встают в полный рост, с презрением к смерти в глазах!

Так вот и победили…

Вот же она – красота истинная!