На кончике пера. Сборник стихов

Целых два десятилетия
Друга нет на этом свете,
И следов жильцов давно уж не сыскать.
Сам себе кажусь я пьяным
В месте этом окаянном,
Так когда-то называли мы его.
Окружён тот дом водою
Словно крепость перед боем,
Но из прежних дней – доживших никого!
Память – это штука злая,
Как вдоль пропасти, по краю
Я иду, перебирая имена —
Тот погиб, а это спился,
А вот тот переместился
В иноземные, чужие племена.
Я один из тех немногих,
Что прожил в порядках строгих,
Невзирая на распутные ветра.
В даль смотрю с узкоколейки
В старой серой телогрейке,
Что пропахла едким дымом от костра.
Одинокий дом под ивой
Доживает терпеливо
Век свой, падкий до потери адресов.
В сером стареньком конверте
Мы храним до самой смерти
Нашу память – лиц, имён и голосов.
Тишь у старого колодца —
Журавель над ним не вьётся,
Он скрипит, ведро качая на ветру.
Здесь когда-то звонким лаем
Этот двор был наполняем
И щенята обживали конуру.
Всё уходит безвозвратно,
И соседи многократно
Объясняют нам – где дети, где вдова.
«Что вы ходите? Он умер!»
И звучат как «чёрный юмор»
Невпопад произнесенные слова.
Уезжаю из деревни
Я автобусом вечерним,
И смотрю перед собой, сквозь дымку лет —
Мы стоим пред объективом
В упоении счастливом,
Посередине той страны, которой нет.

Возвращение в город детства

Этот город на Томи
Всё мне снится, чёрт возьми.
Населённый несомненно
Только добрыми людьми.
Где влюблённым целый день
Улыбается сирень.
Я под ней мечтал когда-то,
В детской кепке набекрень.
Переулочек дугой,
Мальчик с девочкой другой,
Не с моею, а с соседской,
Всё равно мне дорогой,
Говорит на ветерке:
«Погадай мне по руке,
Или просто на ромашке…»
Жизнь висит на лепестке.
Эту хрупкость бытия
Ощущаем ты и я,