На кончике пера. Сборник стихов

и неторопливо
Мир стирается с карты
и путает коды извечной людской суеты.
И теперь возродиться в желаемом призрачном завтра
Будет так же непросто, как снова стать белым листом.
Но мы обязательно сможем, начнём всё сначала —
ведь правда? —
В той мечте, где лазорево-синий теряется на золотом.

    (Апрель 2020 г.
    остров Маврикий)

Ближе к лету

Ближе к лету! Ближе к лету!
Перейти б от ночи – к свету,
Пережить снега и бури,
Небеса, что, лоб нахмуря,
Шлют поток своих капризов,
И гуляют по карнизам
Облака широким Невским,
Ветры треплют занавеску,
И стираются дождями
Час за часом, дни за днями.

Ближе к лету! Ближе к свету!
Передать бы эстафету
От весны-подруги ранней,
От раскатистого мая,
От подснежников душистых,
От прохлады ночи мглистой —
К цвету яблонь белоснежных,
К полевым цветам безбрежным.
Всё, чем счастлива природа,
Разделить с ней в полдень года!

«Вот и зима, и кончается год…»

Вот и зима, и кончается год.
Утро развеет остатки сна.
Что-то мне снилось про самолёт:
Солнце, и лайнер, и взлётная полоса.

Но за окном только мокрый снег:
Время болезней, уставших душ.
Бег… Нескончаемый этот бег,
Голос, срывающийся от стуж.

Круг расставаний, прощаний, слов,
Взгляды – как нож, обещанья – как дым.
Хочется снов, ослепительных снов,
Места, где можно побыть молодым.

Моря и бега по тёплой земле,
Знойных ночей, чтобы жить напролёт!
Утро. Морозно. И снился мне
В небо взлетающий самолёт.

День – воскресенье

Выйдет в сады она и улыбнётся лучам,
Тонко, как иглы, пронзающим виноград.
Снова у берега строят морской причал —
Кто-то уедет, а кто-то вернётся назад.

Выйдет она и с разбега душой налегке
Новорождённое утро с листа прочтёт.
Кто-то, как точка, неразличим вдалеке —
В маленькой лодке в открытое море идёт.

Свежестью дышат и благоухают сады.
Как неподвижна морская лазурная гладь!
Стелется утро, и с ним овощные ряды
На старом базаре привычно начнут оживать.

Хочется ей о заботах своих позабыть.
День – воскресенье, и ярок её наряд.
Сердце проснулось и бьётся, уже не скрыть
Полный волнения, полный предчувствия взгляд.

Выйдет на берег, где встретит её восток,
Криками чайки прочертят небесную высь.
Где-то корабль затянет прощальный гудок:
Кто-то уедет, а кто-то прошепчет: «Вернись!».

Тёплого лета она соберёт все плоды,
Южные сливы подарят желанную тень.
И в воскресенье опять возвратятся мечты.
Сбудутся, может. Закружится светлый день.

«Кем бы ты ни была, ты всегда будешь чем-то бо?льшим…»

Кем бы ты ни была, ты всегда будешь чем-то бо?льшим.
Может, первой травой или жёлтой улыбкой подсолнуха.
Там, в твоей стороне, солнце светит немного дольше,
Там, у окон твоих слаще пахнет весною черёмуха.

Кем бы ты ни была, ты всегда будешь чьей-то песней.
Может, трелью проснувшихся птиц или звоном к заутрене.
Ты напевом своим растревожишь луга, в них чудесней