Неправильная помощница

– Это новые рубашки. Вчера ваши так и потерялись, я подумала, что вам нужны новые.

– Они не белые. Я ношу только белые.

– Знаю, – вздыхаю. О чем я только думала? О том, как они будут смотреться на торсе босса, и как он устроит для меня личное дефиле? – Но мне захотелось. Примирите? Вдруг вам понравится?

– Ты переделала план? – спрашивает он, но, что удивительно, пакеты берет и идет к себе. Я тут же в припрыжку за ним. Хватаю папку. В кабинете достаю листы, пока он разворачивает одну из рубашек и осматривает ткань. Блин, ну померь. Хотя можешь и так оставаться. Потому что смотреть на тебя одно удовольствие.

– Померьте.

Он поднимает глаза, снимает рубашку и меряет новую. А у меня такое удовольствие по телу разливается, словно только что тренировка закончилась, и можно сделать глоток воды.

Черт, как ему идет этот цвет. Я так и знала!

– Хорошо, мне кажется. Вам идет.

– Вроде ничего. Главное, чтобы ты меня как клоуна не вырядила.

– Я бы не посмела. Посмотрите?

– Да, – подходит он ближе, а я втягиваю аромат его геля для душа, парфюма, сигарет и черного чая. Убойное сочетание. Стреляет прямо в мозг, стекает к животу. – Уже лучше. Но хвост переделай. И винт не такой огромный, иначе вертолет будет заносить. Ты словно вертолетов никогда не видела.

– Вы же меня в цех не пускаете?

– Чтобы у меня там производство встало? Сиди тут, хоть не убьешься.

Я молча собираю папку. Обида жжет горло.

– Бывший не звонил? Не беспокоил?

– А! Я вообще про него забыла! Он хоть жив?

– Жив. В больнице. Думаю, больше не тронет.

– Вы и правда его уволили?

– Конечно. Я слов на ветер не бросаю. Ты рубашки как купила.

– Через интернет. Сайт дать?

– За чей счет?

– За свой счет, конечно. По моей же вине вы те потеряли.

– Чек скинь в бухгалтерию, тебе начислят.

– Не надо, я же сказала. Мне не трудно и вам идет. Мне хотелось что-то сделать для вас, как вы вчера для меня, – говорю, а сама сыкую под его взглядом прямым. – Ну что? Не люблю быть в долгу.

– Никто мне ничего не покупал, потому что ему просто захотелось это сделать.

– Ну так в ответ же на доброе дело.

– Я не добрый, Маша.

– Может и да, но поступки определят человека. Я пойду тогда работать.

– Да, иди. Рубашки потом развесь.

– Ладно. Арсений Ярославович…

– Что?

Как его позвать, что он про меня подумает… Лучше не надо. Лучше оставаться и дальше боссом и подчиненной.

– Кофе вам сделать?

– Сделай, – смотрит он мне вслед с прищуром, но больше не говорит со мной. Иногда лишь выдавая короткие приказы. Вечером мы спокойно расходимся. И глупо, но я испытываю дурацкое острое разочарование, что он снова поехал к своей Августине. Что он будет с ней делать? Ему будет хорошо? Надеюсь, ему будет хорошо.

Вечером, после тренировки, мама задает вопросы. Неудобные, на которые у меня самой нет ответов. Почему молчаливой стала, почему на работу стала носить блузки вместо кофт закрытых, почему волосы стала не зачесывать, а распускать.

Я-то понимаю, почему это происходит, но не скажешь же маме, что банально влюбилась в босса. Почти пол ночи работаю над вертолетом, вижу, что результат отличный. Я придирчива к своей работе, но сегодня меня все устраивает. И мне очень хочется, чтобы Распутин меня похвалил. Так что иду к нему в кабинет почти дрожа от нетерпения и страха.

Не стучу, сразу открываю.

– Да не за что, брат, сочтемся. Ксюхе привет.

У него брат есть? А какой он был в детстве?

– Что принесла?

– План.

– Так быстро? Ты хоть спала?

– Достаточно, чтобы работать.

– Ладно, неси, посмотрю, – встает он, освобождает мне место, и я почти не думая бегу к нему, падаю в кресло, ощущая, какое оно невероятно удобное. Раскладываю все, жду вердикта. Минуты, две, пока он шуршит бумагами, а я смотрю на его увитые венами руки. И все-таки чем он занимается? Каким видом спорта? Я бы посмотрела, как он штангу тягает, что угодно тягает. А меня бы смог в воздух поднять? Удерживать на весу.

– Неплохо.

Он сказал, неплохо! Это почти как признание. Счастье безмерное и я тут же поворачиваюсь и висну на нем.

– Спасибо! Я очень старалась.

Он не реагирует, только замирает. А потом вдруг толкает меня и легко, словно пушинку поднимает на стол. Я ахаю, когда его горячая ладонь опускается мне на бедро, сжимает. Через толстую ткань оставляет след. В воздухе потрескивает грозовое предупреждение. Вот-вот хлынет ливень. У меня между ног так точно. Он другой рукой задирает подол юбки, открывая мои украшенные синяками ноги. Сначала их осматривает, продолжая причинять легкую степень боли.

– А-арсений Ярославович…

Он молчит, ждет чего-то. Ждет, что я делать буду. А мне все на свете хочется. Между ног горит огнем, но стоит ему один раз позволить вольность, дорога в мир авиации будет для меня закрыта.