Небеса подождут

Где-то я читал, что душа после смерти ещё некоторое время витает на земле, стараясь завершить неоконченные дела. Неужели и у меня остались незавершённые дела, долги перед моими родными, знакомыми, перед самим собой. Но почему тогда я возродился в другом теле? В другой стране? Что за странная прихоть судьбы? Хотя в судьбу я не верил. Как иногда не верил своим воспоминаниям.

Но они не отпускали меня. Всплывали из памяти независимо от моих желаний, всплывали яркими огнями. Я помнил всё, до мельчайших подробностей. Запахи, звуки, ощущения. Если бы это был просто сон или больное воображение, то вряд ли бы они были настолько отчётливыми.

Я задавался вопросами, я искал на них ответы. И не найдя, обращался к Фреду и Джилиан.

Фред непонимающе смотрел на меня, отмалчивался или, в лучшем случае, отмахивался:

– Забей, старик, на эту ерунду!

Джилиан также не понимала, о чём идет речь, ссылаясь на буйную детскую фантазию. Но когда вопросы начали повторяться, насторожилась.

– Стен, ты не заболел? – трогала рукой лоб и, находя температуру нормальной, успокаивалась, а на мои вопросы отвечала сумбурно и непонятно.

– Душа? Может быть и есть? Одни говорят, что есть. Другие утверждают, что нет. Никто не может утверждать наверняка. Может ли душа переселиться в другого человека? Если душа существует, то вполне вероятно… Сны? Не знаю… Мне ничего не снится… Спроси у Фреда. Он тоже не знает. Тогда я ничем не могу тебе помочь. А кто может? Стен! Ты задаёшь слишком много вопросов. Лучше займись чем-нибудь. Поиграй, например. Порисуй. Или просто сходи на улицу. Ты слишком редко бываешь на свежем воздухе. Что тебе там делать? Ну я не знаю… Познакомься с другими детьми… Что? Они глупые? С чего ты взял? К примеру, дочь соседки миссис Арн хорошая девочка. Как её зовут? Не помню… А, вспомнила! Кажется, Милгрет. Что? Дурацкое имя? На тебя не угодишь… Что? Может ли человек прожить две жизни? Откуда ты это взял? По телевизору сказали? Знаешь, Стен, мне кажется, тебе нужно меньше нужно смотреть по телевизору ужастиков, – это был самый дельный совет, исходящий от неё, – и тогда ты не будешь донимать меня глупыми вопросами…

Донимать глупыми вопросами! Если бы ты знала, дорогая Джилиан, какими вопросами я донимаю сам себя! Как я пытаюсь разрешить загадку, как в теле ребёнка мог быть заключён мозг взрослого мужчины? Как этот мозг воспроизводит день за днём, минута за минутой информацию, о которой, любезная Джилиан, ты даже не имеешь представления или не хочешь иметь…

Но я не сдавался. Я пытался понять, как и почему? Очередная попытка хоть что-то прояснить обернулась очередным провалом. И я перестал терзать Фреда и Джилиан. Я перестал задавать вопросы, ответов на которые я так и не получил. Но Джилиан возмутило и это моё поведение.

– Фред! – она искала у мужа поддержки. – Ты не находишь, что Стен в последнее время ведет себя как-то странно? Что значит странно? Да он всё время молчит… Нет, он не немой… Он реагирует, когда к нему обращаешься. Он отвечает, когда его спрашиваешь о чём-то. Но в ответ два-три слова и не более… Может у него возникли проблемы с горлом?

«У самой у тебя проблемы с горлом», – я пропускал мимо ушей безосновательные волнения Джилиан.

– Я где-то слышала, – не унималась Джилиан, – что у людей иногда происходит сбой в мозгу, что-то типа помутнения рассудка, и они перестают разговаривать…

«У кого ещё помутнение рассудка?» – меня забавляло поведение Джилиан. – «Я просто ни хочу ни с кем разговаривать. Ни с кем!»

– Хотя, – Джилиан в очередной раз щупала мой лоб, заглядывала в горло, – вид у него совершенно здоровый. Но не мешало бы на всякий случай обратиться к психологу. Он как-никак специалист в таких вопросах. Возможно, я себя накручиваю, но лучше подстраховаться. Только нужно подыскать хорошего специалиста… И недорогого…

***

Психолог не заставил себя ждать. Им оказалась молодая девушка в строгом костюме, с чемоданчиком в руках. Пройдя в комнату, она сразу начала набивать себе цену.

– Не обращайте внимания на мой возраст, – с порога начала девушка, – у меня достаточно опыта. Я работала со многими сложными детьми. Даже очень сложными. Если вы мне не доверяете, я вам покажу рекомендации…

Психолог поставила чемоданчик на журнальный столик, и выудила из него стопку бумаг.

– Нет-нет, – отмахнулась от бумаг Джилиан. – Я вам вполне доверяю…

– Как пожелаете, – девушка убрала бумаги обратно в чемоданчик. – Меня зовут Джоан Хартинг. Я практикующий психолог, как раз по тем вопросам, которые вас интересуют.

– А меня зовут…

– Я в курсе, – перебила Хартинг, – Джилиан Картли. Ну, приступим…

Джоан бесцеремонно уселась в кресло, выудила из чемоданчика блокнот, ручку и какие-то бумажки. Поправила кончиком ручки сползавшие на нос очки.

– Итак, где наш испытуемый?

Джилиан втолкнула меня в комнату.

– Стен, – как можно любезнее произнесла она, – познакомься. Это Джоан Хартинг. Психолог. Она будет с тобой заниматься.

Я бросил взгляд на девушку, невольно улыбнулся. В моём представлении все психологи были старыми занудливыми тётками, только и знавшими, что рассказывать давно всем известные истины и проводить бесчисленные и бессмысленные тренинги. А тут молоденькая, наверное, недавно закончившая университет девушка, почти девчонка. Ладно, Джоан Хартинг, посмотрим, из какого теста вы сделаны, на что вы способны как специалист.

Я опустился в кресло напротив девушки. Джилиан попыталась пристроиться на диване.

– Я бы попросила, миссис Картли, оставить нас со Стеном наедине. Если будет необходимость, я вас позову.

Джилиан неохотно вышла из комнаты.

– Итак, Стен, – Джоан пододвинула кресло поближе ко мне, – какие у тебя проблемы?

– Проблемы? – я не понял суть вопроса.

– Да, проблемы. Что тебя волнует, беспокоит?

– Ничего, – равнодушно ответил я.

Девушка тотчас сделала какие-то пометки у себя в блокноте.

– Хорошо. Твоя мама говорит, что ты замкнут, не хочешь ни с кем общаться, разговаривать…

– Разговаривать о чём? – я решил проявить все свои способности в области психологии и тем самым загнать девушку в тупик. – Если я не болтаю с утра до ночи о разных пустяках, значит, меня можно считать ненормальным?

– Стен, – девушка была немного озадачена моим высказыванием. – Никто не считает тебя ненормальным…

– Если бы так не считали, – продолжил я психологическую атаку, – то вы сюда бы не пришли. Логично?

– Логично, – согласилась Джоан и снова сделала какие-то пометки в блокноте. – Хорошо, попробуем по-другому…

Джоан отложила блокнот в сторону и разложила на журнальном столике цветные картинки.

– Посмотри, Стен, внимательно на эти картинки. Что ты на них видишь?

– Вы хотите проверить уровень моего интеллекта? Тут вам немного не повезло. С интеллектом у меня всё в порядке. А вы, вместо того, чтобы показывать мне картинки, а потом полвечера провести, обрабатывая результаты, могли бы просто приобрести компьютерную программу – полчаса и у вас готовый результат. Компьютер то у вас есть?

– Есть, – смутившись, ответила девушка.

– Ну вот. И никаких хлопот. Кстати, – я вспомнил, как когда-то проходил подобный тест, – уровень моего IQ составляет 160 баллов. А ваш?

– Мой? – Джоан была в растерянности. – Это неважно…

Девушка одним движением сгребла карточки, порылась в чемоданчике и выудила новые бумажки.

– Попробуем другой тест…

Я бросил беглый взгляд на карточки. Это был избитый тест с деревьями. Ну что ж, Джоан Хартинг, поиграем в психологию! Кто кого?