Снова скажут:
«Давай, бегом по своей полосе, ты ведь знаешь где все.
Ты создатель новой эры,
Плевать, какие тебе приравнивали измены».
Приходилось страны изведывать,
Каждую, что в душе,
И я изведал, что ни один из вас не нужен мне.
В моей стране стало ясней,
Точней и ярче,
Аж начал добреть.
Называй меня только на «вы»,
Я создал мир,
Который не создали вы.
И только сзади ворчание:
«У него не должно было получиться,
Какое искусство,
Это всё, к чему он стремился?
С каких это пор он считает себя сильнее всех,
Почему он у слабых людей имеет такой успех?
Стоял за правду до победного,
Честь и совесть?
Да так стоял, что сам воссоздал свой город».
Почему на пальце кольцо?
Напоминает о любимом человеке,
Ну кто же сказал,
Что человек связан со смертью?
Проклятье!
Какое проклятье?
Стихи писать?
Это тоже не каждый может,
Когда чужой город сомнения гложет.
И так каждый раз твердят мне вслед,
Какой я имею успех у людей, если для меня его нет.
***
Где-то ведь есть любовь,
Скорее всего, я просто пока ей не нужен.
Я не особо то верю во всю эту чушь,
Но если её назвать искусством,
То я снова поднимусь.
И может где-то в глубине,
Я во всё это давно поверил,
Может я жду тебя,
Никто не говорил
«открывайте двери, она пришла».
Я ведь знаю, я не из доброй сказки,
Но как и каждому,
Хочется немного ласки.
Гул
Романтик чахлого двора,
Поэт незримый и весомый,