А значит сердце,
Сердце,
Сердце не билось,
Мальчик был неживой.
И лишь минуэтом затронув живое сердце,
Он не заходил за поля,
Он жил от заката до рассвета,
Да только вот зря.
И буквы от крика со строчек истлевших, потёртых,
Забытых давно.
И разъели однажды мечты его суть,
Мальчик сжёг стихов половину,
Они будут брошены, пусть.
И раз уж решил он взять в руку перо,
Никто не умирает тут просто, но..
И кто бы не знал, как на свете бывает,
Жил мальчик стихами,
Оставленный в тайне.
А там, как за дном,
Будет два многоточия,
В которых запрятан был целый том.
Он однажды сгорел, в печи, покусанный огнём,
Жил мальчик стихами и во всё это верил,
Он сжёг стихи, сгорел и он.
***
Шмалять из арбалета до пробелов,
И наизусть Есенина читать,
Когда та в платье белом,
Выбирает воевать.
И где только не приходилось бывать,
Мы могли повернуть время вспять,
Но никто бы не стал нас спасать.
А я бы с радостью, либо от горя,
Пошёл на войну,
Я бы сражался, я бы кричал:
«Все сюда, подходите по одному».
И не то чтобы я герой,
Не то чтобы я за войну.. Я бы бился с собою,
Разбивая бутылок рать,
За тебя готов был воевать.
И я бы выбрал на день рождения,
Наверное, только твой поцелуй.
А мне бы кричали:
«Давай, уходи на расстрел!
Она снова хочет, чтобы ты сдался в плен!»
И я бы снова сложил оружие,
Отказался бы воевать.
Она бы снова меня успокоила,
Заклиная никогда не вставать,
Остаётся лишь только сражаться с собою,