Может, их вовсе нет.
Если бы знала, что там в финале,
То не жалела б чувств.
В восемь утра я стою на вокзале,
Господи, как боюсь!
В этой романтике встреч и прощаний,
Жгучих до немоты,
Я ничего тебе не обещала,
Не обещал и ты.
Просто и сложно одновременно,
Просто вот так, как есть.
Это мгновение драгоценно,
Если сейчас и здесь.
Сколько же я тебе не сказала.
В горле – до хрипоты:
"Знаешь, я так не люблю вокзалы,
С них уезжаешь ты".
Если скучаешь, не нужен повод,
Просто звони, пиши.
Я показала тебе свой город –
Город моей души.
Если бы знала, что там в финале,
То не жалела б слов.
Восемь утра. Стою на вокзале,
Ты приезжаешь в Псков.
Кораблю
Не хватило бы слов, чтоб сказать тебе, как люблю
Этот город, и эту акацию, и тебя.
Я могла бы уплыть, уподобившись кораблю,
Жить вдали от тебя, и совсем не тебя любя,
Но не буду. Послушай, столицы к слезам глухи.
Я твержу твоё имя, а ты мне: "Ну чё те в нём?"
Я, наверно, совру, что совсем не пишу стихи.
Ну а то, что пишу, мы стихами не назовём…
Нужно просто сказать себе честно и не юля:
Мир большой, только я почему-то стою в порту.
Можно жить! Ошибаться и всё начинать с нуля,
Можно косы отращивать, можно набить тату.
Можно даже тонуть, захлебнуться, но всё же плыть.
Чтоб не против теченья, не по, а чего-то для,
Чтобы всё трын-трава, а не там борщевик и сныть,
Чтобы гордо носить своё звание корабля.
Можно петь свои песни про то, что наш путь тернист,
И запомниться песнями этими лет на сто,
Чтобы спрашивал ты, добавляя к себе в плей-лист:
"Кто придумал всё это?" А правда, придумал кто?
Я смотрю в зеркала, но не знаю совсем её –
Что за женщина ходит по дому, включает свет?
Спит в постели моей, надевает моё бельё,
И рубашку, и шляпу, и брюки, и мой жакет.