Для метронома с оркестром. Сборник стихов

Поэт за всех несёт пред Богом крест!
Кто я такой?! Зачем мне это нужно?!
Пускай живут, пока не надоест!

И звуком лир, и слогом красноречья
Возможно толпы за собой вести,
Но стоит лишь фортуне быстротечной
На миг сойти с заветного пути,

Сорвётся дикий рык толпы бурлящей,
И в клочья разорвут того, кто был любим.
Потом, приврав, чтоб было поизящней,
В тираж отправят: «Мы о нём скорбим!»

Итак, живи, поэт-стихослагатель,
Стихосложитель, стихослагатей,
Слогосчитатель и рифмокопатель!
Готов с поклажей этой жить среди людей?

    10 сентября 2015 года

«Всех скитаний моих слеза…»

Всех скитаний моих слеза
Не спешит покорять сердца.
Её место в ночной тиши
Обозлённой на всех души,
Что не ропщет. Роптать нельзя!
Беды словно вода с гуся…
Слово будто росы глоток…
И забившись в свой уголок
Всё скребёт коготком пера
С недозавтра до полвчера.
Мысли – в буквы, а буквы – в звук
Из-за такта под сердца стук.
И взбредёт же кому читать
Этих глупых стихов тетрадь!

    8 октября 2015 года

И было слово…

И было слово… И было дело…
На холм взобравшись, упал в траву.
Вздевая руки к благому небу,
Благословляешь ты тишину.

И были речи… И были мысли…
И заполнялась псалмом тетрадь.
За что ты к лику тому причислен,
Чтоб здесь о чём-то своём писать?

И были строки… И были строфы
Как трубный глас на горе Сион…
Неоднократно от катастрофы
Рукою свыше ты был спасён.

И были горы… И были реки…
Перед глазами метались дни…
О самом важном, о человеке,
В своём псалме ты упомяни.

    13 февраля 2016 года

«В литературный год я за перо…»

В литературный год я за перо
Взялся?. Теперь перо уже не то:
Имеет кнопки, в подмастерьях мышь.
Взамен листа в экран всю ночь глядишь…

Поэта слог и раньше был недорог —
Поныне пишут изо всех каптёрок.
«Зачем им фрак? Достаточно фуфайки…
Пусть за труды им всем поставят лайки!»

    8 апреля 2016 года

Отзвуки

Там осень грелась в моём апреле…

    В. В. Набоков

Доносит эхо отзвуки былого…
И не пойму, во сне иль наяву
Приходят образы, что мне знакомы:
Вот сосны подпирают синеву;

Вот мать стоит и крепко прижимает
Меня к своим лавандовым щекам,
А вечер тих и понемногу тает,
Пустившись в бегство по седым холмам;

Вот утро разукрасило обои,
Разлив по стенам золотистый цвет;
Вот летний дождь… Но это всё былое,
Которого уже в помине нет…

Что за напасть со мной играет в прятки,