Иллюзия свободы. Сохранение мыслей

Иллюзия свободы. Сохранение мыслей
Байрам Хамутаев

Данный сборник стихотворений – способ сохранения моих мыслей. И страшно не то, что нас окружает мир несвободы, а то, что взрослые – это мы, и то, что это наступило как-то сразу.

Иллюзия свободы

Сохранение мыслей

Байрам Хамутаев

Фотограф Сергей Иванович Пустовойтов

Корректор Ольга Черненко

© Байрам Хамутаев, 2017

© Сергей Иванович Пустовойтов, фотографии, 2017

ISBN 978-5-4490-0774-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Знак

Бросьте в меня камни, и они отлетят.
Горсти кремния, его запахи на мне.
Разное было и будет, не поменять прошлого,
Старое ярило потухнет, насмотревшись пошлого.

Люди хотят очень много,
Но бог дает им не все,
Рождается быстро тревога,
Так же стремительно, как и костер.

Век наш суровый и дикий,
Каждый в нем ищет частичку себя,
И если ты человек не двуликий,
Можешь найти все понятия.

Босс

Босс знает много поз,
Босс не любит гердос,
Босс на шее носит трос,
Босс целует всех в засос.

Большой босс имеет много денег,
Большой босс сажает свой зад в гелик,
У него в планах – отдыхать на полную.
Он может поиметь телку стройную.

Он постоянно ищет себе капитал,
Как будто у него его кто-то украл.
Большой босс в теме, где другие бояться,
Он всегда при делах и может кусаться.

Босс знает много поз,
Босс не любит гердос,
Босс на шее носит трос,
Босс целует всех в засос.

Олухи

Острее моей сатиры,
Вряд ли что-то найдется,
Когда вы сидите в сортире,
Оно так из вас и льется.
Хотите купить себе тачку,
При этом, ничего не имея,
Куда Вам, собрать денег пачку,
День ото дня вы тупее.
Последний ваш шанс – это помощь,
Но вы не кому не нужны.
И каждый из вас словно овощ,
На стол при закате судьбы.

Озеро

Есть водоем, простора много,
И волны вторят – задора много,
Тибет, два озера, пять миль меж ними,
Но как у них отличий много.
Штиль на одном, шторм на другом,
И в этом чуда много.
Мы сами словно озера Тибета,
То тихи, то штормим  при этом,
Возможно, в этом суть всего,
Мы сами не свои при этом,
И с виду так тихи,
Но шторм в душе поэтов.

Люди

Мне надоело помогать,
Я благодарности не слышу,
Вокруг все могут только врать
И вновь, просить себе на пищу.

За каждым, знаю, что-то есть,