– А кого ты теперь оперируешь, товарищ хирург? Белые попадаются?
– Грибы?
Прохор расхохотался.
– Вот люблю я с тобой разговаривать, Платон Тимофеевич! Всегда ты меня насмешишь! Острый у тебя ум, Платоша. А язык ещё острее.
– Прости, если обидел. У меня пациенты раздетые лежат и чаще без сознания. Как тут разберёшь, кто белый, а кто – красный?
– Не скажи! Я белого сразу отличу. У белого – знаешь, кость белая…
– А как ты кость-то увидишь?
– Да хоть в зубы ему посмотри! Все на подбор, словно жемчуг. И, знаешь, ещё что? Складочки у белого нет, вот тут, между губой и носом. У нашего-то брата, морщинами вс? лицо изрыто, от пота, работы, вечного негодования. Кстати, у тебя этой складочки тоже нет…
В ту секунду Платон вспомнил мать: и впрямь, у неё вс? было жемчужное: и зубы, и глаза, – и складочек никаких не было на идеально ровном лице. От лишних объяснений Платона спасла Аглая, которая вошла в кабинет, предварительно деликатно постучав.
Вы ознакомились с фрагментом книги.
Приобретайте полный текст книги у нашего партнера: