Корпорация «Божий Промысел»

– Ну подумайте сами – что вы хотите: сидеть в офисе с этим старым грибом или встречать каждое праздничное утро в постели новой красавицы?

– Я люблю… – Матвей осёкся, покосился на Петровича и Марка, у него едва не выскочило имя «Анаэль», – люблю, короче.

– И ты туда же, – Самба фыркнула, – твоя школа, Петрович?

– Моя. Хорошие мальчики.

– Ну и валите в свою Сибирь.

Самба стремительно удалилась, оставив троицу на пустой улице, заваленной обрывками флажков, серпантина, блестящего конфетти.

– Вы её знаете? – к Марку, наконец, вернулся дар речи.

– А то. Любила она меня. Тогда, когда молоды были мы вдвоём, а не она одна, мы знаешь, как встречались? Нам авторы Камасутры завидовали.

– А чего разошлись?

– Так она ж сказала – я танцевать не хотел.

– Почему?

– Ну ты даёшь! Мачо не танцуют.

Петрович двинулся по улице в сторону, противоположную той, куда ушёл карнавал. Авторы побежали следом.

– Всё. Хватит на сегодня. Домой пора.

Петрович подошёл к оказавшемуся рядом колодцу. Марк и Матвей переглянулись, опасливо заглянули в его бездонную тьму.

– Чего застыли? Я вас вечно ждать не намерен.

Марк, перекрестившись, прыгнул первым. Матвей зажмурился, сделал шаг в пустоту. Петрович скептически покачал головой, прыгнул следом.

***

Падение смягчила гора тряпок невероятных размеров. Марк брезгливо поднял одну из них и понял, что это туники – традиционная одежда высших ангелов, которую они носят во время обрядов. Они оказались в прачечной, заставленной стиральными и сушильными машинами, огромными водонагревателями, зияющими открытыми пастями котлами с раскалёнными углями.

– Петрович, мы куда-то не туда попали? – испуганно подал голос Матвей.

– Туда мы попали. Я курить хочу. А эти реформаторы позапрещали везде курилки. Видите ли – плохой пример. А баб красивых на кострах жечь – это прямо образец целомудрия.

– Мы не курим, – ответил за двоих Марк.

– А я вам и не предлагаю.

Петрович скрутил самокрутку с каким-то пронзительно ароматным табаком, бережно поднёс спичку, прикрыв от удовольствия глаза сладко затянулся.

– Не помешаю?

В подвал вошёл немолодой мужчина в синих джинсах, чёрном пиджаке поверх чёрной футболки.

– О, привет! С ума сошёл? Конечно нет!

Мужчина достал портсигар, церемонно выбрал одну из сигарилл, осмотрел её, понюхал, наконец, раскурил. Запах палёной махорки Петровича перебил сладковатый, тонкий вишнёвый аромат.

– Твои? – гость кивнул на пугливо молчащих авторов.

– Мои. Ученики. Навязали вот. – Он подмигнул.

– Здорово, ученики!

– Здрасьте, – Марк и Матвей привычно синхронно кивнули.

– Чего такие перепуганные? Он вас на экскурсию по своим бабам таскал что ли?

– Чего сразу по бабам-то? – возмутился Петрович.

– Что, угадал? – гость рассмеялся, закашлялся. – Ладно, извини. Само получилось. Как зовут–то вас, ученики?

– Мы вообще-то уже не ученики, – первым пришёл в себя Марк. – Мы уже в штате.

– Ого! Авторы, значит. Как же мне к вам обращаться, коллеги?

– Я Марк.

– А я – Матвей.

– Я, почему-то, так сразу и подумал. Много написали, авторы Марк и Матвей?

– По делу пока ни строчки, но этот, – Петрович указал горящей самокруткой в Марка, – листов пятьсот припёр на собеседование.

– А я вас помню! – гость приблизился к Марку. – Вы на церемонии к Павлину в отдел просились.

Марк потупил взгляд.

– Расслабься, я понимаю – молодость, амбиции. Зачем тебе этот старый гениталий? Он же тебя вечность гнобить будет, а когда напишешь что-то стоящее, себе присвоит и ещё одно Перо будет полировать.

– Ну хорош парней кошмарить. Этот, – Петрович кивнул на Матвея, – институт закончил. Стихи пишет.

– Почитай! – глаза гостя загорелись.

– Я так-то сходу не помню… – замялся Матвей.

– А чего помнить – у тебя в кармане листок, – пришёл на помощь Петрович.

Матвей нехотя достал рукопись, начал читать бубня себе под нос:

Когда впервые я тебя увидел,