Последний отзыв
очень хорошая книга для студентов и учителей
По всем вопросам обращайтесь на: info@litportal.ru
(©) 2003-2025.
✖
Кочевник
Настройки чтения
Размер шрифта
Высота строк
Поля
Я умер на четвёртый день.
«Я тебя узнаю сразу…»
Я тебя узнаю сразу,
Город имени чахотки.
Чем притягиваешь души,
Город памяти дождя?
Я приму твою заразу
Драгоценною находкой.
Ты прими, отец угрюмый,
Бесприютное дитя.
Серый призрак Петрограда
Болен белыми ночами.
Серым глазом косит в окна
Укрощённая Нева…
Эти цепи и ограды
Город с вечностью венчают.
Никогда атлант не охнет
И не дрогнет сердце льва.
«И в день дождливый Страшного Суда…»
И в день дождливый Страшного Суда,
Когда ни ты сюда,
ни я отсюда,
В простое самолёты, как в простуде,
И мы болеем в наших городах,
Разъединённых областью дождей,
Откочевавшей из сырой Европы,
И нас кропит водой высокой пробы,
И заставляет жить среди людей,
Хотя предлог давно уже подлог,
Хотя давно – от времени отлёта —
Мы в западне последнего отсчёта,
И прячем письма в глубине берлог,
И принимаем вечную осёдлость
(Так загнан зверь
и ждёт, когда охотник
Взведёт курок…).
Сыра погода, рок
Суров,
А Отче – аввэ! – строг…
Но плачет он, читая пляс агоний,
Казалось бы, надёжно скрытых строк.
Но их стремленье
жалость не догонит;
Недопустимо Господу рыдать,
Иначе – грядёт Потоп…
А мир и так продрог;
В такую сырость могут проржаветь
И поезда, и всё, что может ездить,
Летать…
О, жалость Божья! О, Господни слёзы! —
Вселенской жалости томит неблагодать.
…И нож не сможет вены переёрзать,
И я останусь доживать и тлеть,
И, медленно старея и скрипя,
Жалеть.
Что век, увы, по-прежнему железный,
А человек – пытаться бесполезно —
Не будет никогда летать.
Тем паче – по сырой погоде.
Лишь письма старые листать,
На то и годен
И в день дождливый Страшного Суда…
Выдох
… и в атаке, и в любви выдох важнее вдоха…
Милорад Павич
«Завтра всё как вчера – это небо…»
Завтра всё как вчера – это небо,
распятое рамой,
И колодец двора с вечной сыростью
ночью и днём,
Подоконник, истёртый за годы моими локтями,
Инвалидное кресло, и я,
живший некогда в нём.
Я родился таким —
инвалидом, уродцем, убогим.
Нелечимую немочь
судьба мне в насмешку дала,
Бесполезную ношу – тонки худосочные ноги.
Как хотел я сменить их
на два непорочных крыла!
А внизу, как избушка Яги,
на бревенчатых лапах,
Голубятня стояла. И весь мой осознанный век,
Круглый год, до зари,
появлялся, в затасканной шляпе,
Ненормальный хозяин —
добряк по прозванию Швейк.
«Я тебя узнаю сразу…»
Я тебя узнаю сразу,
Город имени чахотки.
Чем притягиваешь души,
Город памяти дождя?
Я приму твою заразу
Драгоценною находкой.
Ты прими, отец угрюмый,
Бесприютное дитя.
Серый призрак Петрограда
Болен белыми ночами.
Серым глазом косит в окна
Укрощённая Нева…
Эти цепи и ограды
Город с вечностью венчают.
Никогда атлант не охнет
И не дрогнет сердце льва.
«И в день дождливый Страшного Суда…»
И в день дождливый Страшного Суда,
Когда ни ты сюда,
ни я отсюда,
В простое самолёты, как в простуде,
И мы болеем в наших городах,
Разъединённых областью дождей,
Откочевавшей из сырой Европы,
И нас кропит водой высокой пробы,
И заставляет жить среди людей,
Хотя предлог давно уже подлог,
Хотя давно – от времени отлёта —
Мы в западне последнего отсчёта,
И прячем письма в глубине берлог,
И принимаем вечную осёдлость
(Так загнан зверь
и ждёт, когда охотник
Взведёт курок…).
Сыра погода, рок
Суров,
А Отче – аввэ! – строг…
Но плачет он, читая пляс агоний,
Казалось бы, надёжно скрытых строк.
Но их стремленье
жалость не догонит;
Недопустимо Господу рыдать,
Иначе – грядёт Потоп…
А мир и так продрог;
В такую сырость могут проржаветь
И поезда, и всё, что может ездить,
Летать…
О, жалость Божья! О, Господни слёзы! —
Вселенской жалости томит неблагодать.
…И нож не сможет вены переёрзать,
И я останусь доживать и тлеть,
И, медленно старея и скрипя,
Жалеть.
Что век, увы, по-прежнему железный,
А человек – пытаться бесполезно —
Не будет никогда летать.
Тем паче – по сырой погоде.
Лишь письма старые листать,
На то и годен
И в день дождливый Страшного Суда…
Выдох
… и в атаке, и в любви выдох важнее вдоха…
Милорад Павич
«Завтра всё как вчера – это небо…»
Завтра всё как вчера – это небо,
распятое рамой,
И колодец двора с вечной сыростью
ночью и днём,
Подоконник, истёртый за годы моими локтями,
Инвалидное кресло, и я,
живший некогда в нём.
Я родился таким —
инвалидом, уродцем, убогим.
Нелечимую немочь
судьба мне в насмешку дала,
Бесполезную ношу – тонки худосочные ноги.
Как хотел я сменить их
на два непорочных крыла!
А внизу, как избушка Яги,
на бревенчатых лапах,
Голубятня стояла. И весь мой осознанный век,
Круглый год, до зари,
появлялся, в затасканной шляпе,
Ненормальный хозяин —
добряк по прозванию Швейк.
Другие электронные книги автора Андрей Мирошников
Последний отзыв
очень хорошая книга для студентов и учителей