Темнея сумерками арок?
Её неторопливый ход
Сродни поэме без помарок,
Колеблются в ней деревца,
Дрожат, мерещатся фасады,
И превращеньям нет конца
Старинной, призрачной ограды.
И если с берега клонясь,
В своё глядеться отраженье,
С самим собой теряешь связь
И погружаешься в движенье
Воды, забыв на берегу
Дома, деревья, крик ребячий
И самого себя в придачу…
1967 г.
Петербург
На всём видна рука Петра
И росчерком его пера
Мне город иногда мерещится;
Тот почерк был недаром крут,
Без завитушек и причуд,
И в лёте строк Россия мечется.
Тот почерк возносил мосты,
И зданий стройные черты,
И тёмные рождал граниты,
И пламя золотой иглы
Как бы выхватывал из мглы,
Ветрам размашистым открытой.
Тот небывалый карандаш —
Царёва мощь, царёва блажь…
«Мой город осени сродни …»
Мой город осени сродни:
Все эти шпили, купола
И листьев жёлтые огни —
Их не одна ль рука зажгла?
И не один ли гул стоит
Среди соборных тех колонн,
Над крутизной кариатид,
В сплетениях древесных крон?
1976 г.
«Пронзают сны в ночах глухих …»
Пронзают сны в ночах глухих:
Родимый город вновь мелькает —
Как бы мой позабытый стих
Всё говорит, не умолкает,
Звенит о нём… И в строчках тех
То фонари мне смутно светят,
То огоньки такси приветят,
Но мчатся мимо,
как на грех…