Ловец

Как бы им пояснить-то…

– Тебе по щекам надавать, чтоб отмерла? – хохотнув, спрашивает коротыш и замахивается правой рукой.

С недоверием слежу за полётом его ладони, как в какой-то замедленной съемке… это же не может быть правдой? Как такое вообще возможно?..

Зажмуриваюсь, ожидая вспышки боли… но ничего не ощущаю. А в следующую секунду моё тело резко утягивает куда-то в сторону, после чего прижимает к чему-то теплому.

Открываю глаза и осознаю, что дышу в чью-то куртку. Пытаюсь поднять голову и утыкаюсь взглядом в черный тканевый респиратор, скрывающий лицо человека, который меня защитил.

Меня защитили?..

Если бы мой мозг работал в нормальном режиме, я бы испугалась или ещё как-то отреагировала, но сейчас, после суток на ногах, единственное, о чём я могла думать, это о том, что я – героиня из корейской дорамы «Городской охотник»… И возможно всё это – мой сон за барной стойкой…

Ущипнув себя за ногу, убеждаюсь, что не сплю. Потом вспоминаю, что в городе началась неделя борьбы за чистое небо, и это акция от молодежи – ходить по улицам в респираторах… Так что никакой это не Ли Мин Хо…

Ладно. Тогда кто это?

Пытаюсь немного отстраниться, чтобы разглядеть лицо, но в этот момент мой защитник передвигает меня за свою спину и принимает на себя несколько ударов от моих преследователей.

Ну, как – принимает? Он их блокирует, а потом атакует нападавших. И делает это со скоростью Брюса Ли, честное слово.

В некотором смысле, стою шокированная. Потому что мозг всё ещё отказывается нормально реагировать на происходящее и впрыскивать в кровь адреналин – или что там происходит в подобных случаях?..

Стою пять секунд. Стою десять секунд.

Парни заняты своими мужскими разборками…

Достаю телефон из кармана, проверяю время. Спать остаётся всё меньше и меньше.

Обнимаю себя за плечи, спасаясь от прохладного весеннего ветра.

– Извините пожалуйста, – вежливо обращаюсь к своему защитнику.

Тот оборачивается на меня, перед этим отбив очередной удар.

– Можно я пойду? – с мольбой на челе спрашиваю молодого человека, – Вы же тут и без меня справитесь?..

Про себя отмечаю, что глаза у него миндалевидные… красивые такие. Удивленные.

Молодой человек, кажется, хмурится – под капюшоном не видно, – а затем кивает, отпуская меня на свободу.

Искренне благодарю его и иду домой.

Тело говорит мне о том, что сегодняшний день оно не переживёт. Уговариваю тело быть сильным…

Когда добираюсь до квартиры, падаю на постель в чём есть и вырубаюсь в следующую же секунду.

***

– Ты там закончил? – звучит голос из наушника.

– Да. Ребята хиленькие оказались, – отвечает молодой человек, разглядывая простую черную бейсболку, а затем натягивает на лицо капюшон.

– Зачем вообще на них отвлёкся? Мог бы послушать, чего от неё хотели, – замечает голос в наушнике.

– Ясно, чего хотели, – сухо произносит молодой человек; отходит от лежащих на земле тел и смотрит в ту сторону, куда ушла девушка, – Как-то не тянет она на дочь преуспевающего влиятельного бизнесмена.

– Её отец в тюрьме – это нормально, что она не ходит с высоко задранным подбородком, – фыркает голос.

Молодой человек поправляет наушник, разворачивается в противоположную сторону и идет к припаркованному у обочины внедорожнику.

– Что-то здесь не так. Она проработала всю смену в кафе, а потом ночную смену – в клубе. Не похоже, что она в деньгах купается, – замечает он, открывая дверцу машины.

– Может, прячет наворованные денежки? – лениво протягивает голос.

– Выясним, – коротко отвечает молодой человек, после чего машина трогается с места.

***

Открываю глаза. Закрываю глаза. Мир, пожалуйста, подожди. Дай ещё хоть пять ми…

«I’m on the Hellevator!» – во всеуслышание сообщает мой телефон, заливая комнату мелодией единственной песни, способной меня разбудить.

Группа Stray kids с их «Hellevator» – мои спасители. Остальные треки мой мозг почему-то игнорирует: я из-за этого даже пару раз начало смены проспала, после чего мне влетело от Олега так, что нынче я не имею права даже оспорить его мнение – не говоря уж о том, чтобы прямо «нет» сказать…

В общем, встаю.

Плетусь в душ, просыпаюсь под едва теплой водой. Специально не включаю горячую. Нет, не то, чтобы я экономила… Просто под горячей я не проснусь. Да.

Каждый раз себя в этом убеждаю.

После омовений тела в стиле «Солдата Джейн», иду на кухню и пью воду. Это мой завтрак. Привет, пустой холодильник.

Далее у меня заход в комнату и выбор одежды на работу. В этой кофточке ходила, в этой ходила, остаётся только… натягиваю майку на бретельках, а сверху – пуловер, которому в этом месяце исполнится пять лет; следом – джинсы и носки. Всё, я готова.

Бейсболку на голову и…

Останавливаюсь. Где моя бейсболка? Осматриваю единственную полку, на которой может быть моё спасение от солнца по утрам, от взглядов людей – когда моя голова грязная, и от простуды – когда волосы мокрые. Не нахожу бейсболку.

– Чёрт, – ругаюсь вслух и иду сушить волосы феном.

Где я её потеряла? Напрягаю мозг, тот в ответ выдаёт мне какие-то смутные воспоминания о встрече с шестёркой бандитов и о парне в маске… Эй, это же был мой сон! Зачем путать реальность с игрой воображения?! Зачем вообще тратить энергию на запоминание подробностей из сновидения?!

– Плохой, плохой мозг, – сообщаю части своего организма, рукой подбадривая свои волосенки у корней – гордо встретить новый счастливый день.

Волосы игнорируют моё желание сделать их объемными, и остаются висеть на голове, как приговоренные к смертной казни.

О, они меня добьют сегодня!!!