Комнатный менестрель. Поэтический сборник

Комнатный менестрель. Поэтический сборник
Анастасия Абрамова-Корчагина

Стихи, написанные в разное время на протяжении пятнадцати лет, но вполне логично собранные в единый концепт для авторского поэтического вечера, состоявшегося в декабре 2019 года.

Анастасия Абрамова-Корчагина

Комнатный менестрель. Поэтический сборник

Сочинять стихи я начала лет в восемь, но определять себя как поэта, наверное, стала лишь в старших классах. А вот до творческого вечера я доросла только сейчас…

Хочу заметить, что человека, который пишет прозу, но не издаётся, вряд ли можно назвать писателем, но тот, кто сочиняет стихи – априори поэт.

Поэт не может не писать стихи, если того требует его душа. И всякий раз он создаёт свой мир – он является творцом, демиургом. И как у любого творца, у него есть момент сомнения и страха перед начинанием.

Демиург

Я – тьма, я – суть, я – демиург

Ещё не созданных творений.

В окружье бестелесных рук

Лишь тишина моих сомнений,

На дне невидящих зрачков –

Образчики грядущих страхов,

В глухом беззвучии миров –

Мотивы вечности и праха.

Я, никогда не знавший боль,

Уже предчувствую изломы….

И мне ль пудами сыпать соль

В густые водные покровы?

Мне ль пересеивать пески

И возводить хребты и пади?

И чтобы скрыться от тоски,

Плодить существ – по сотне за день…

И грубо отделять иных –

В кого вложу любовь и разум.

И ждать… И верить… Чтоб утих,

Мой стыд за дерзкую проказу.

Чтоб, обезумев под пятой

Моей придирчивой опеки,

Сей мир забыл, кто я такой

И отпустил меня навеки…

Я – свет. Я – суть. Я – демиург

Времён, пространств и воплощений.

Пусть так! В начале будет Звук –

Преодолевший груз сомнений.

17 августа 2019 года

Но вот момент сомнения преодолён, и писатель, поэт или художник начинает создавать свой космос – многообразие миров, готовых принять любого странника. В них отрада творца, там его душа и спасение…

У каждого своё многообразие собственных миров.

Позвольте представить вам мои…

Мои миры

В моих мирах иные чудеса,

Там гроздья пылких, призрачных мечтаний,

Там водопад речей, где словеса

Накатывают шумными волнами.

Там вечны пилигримы – опыт книг,

Наследие придуманных героев.

О, из каких мерцаний ты возник,

Мой отголосок скучного покоя?

Там бури и раскаты под луной,