Лунная гора

забирая тепло, убивая любовь,
отнимали жизнь вновь и вновь…
А в городе гадали,
о злой напасти годами…

Да кто же вы такие?!..
Продажные и жестокие,
в горечь слёз облачённые,
сотканные из страха и грёз,
ненависти и проклятий?!.

…Роковая судьба, обходи?!..
В нашем городе не броди!..
На кон жизнь людскую не ставь за грош?!..
«Сутенёры», сгиньте, с убийцами вместе,
пусть вернётся в город наша любовь,
Пусть вернётся… Любовь!..
Пусть!..

Сказ о маленьком чуде Тибета

Обитающее на хребтах великих Гималаев,
и вечно святого старца – Тибета,
порождение любви дождей и туманов,
живущее тысячелетия и века.
Свою тайну вечно сохраняя,
оно каждой весной людей к себе манит!..
Не трава, не животное, но живое…
Возрождает в подземном царстве своем
чадо бабочки снова и снова,
превращаясь в чудное существо –
так же, как, умирая, превращаются люди
в траву, цветы или что-то еще, –
распустившее корни живые!..
Из земли вырастает необыкновенное чудо –
величиной с безымянный палец,
среди рододендронов высоких! –
с людьми оно играет в прятки
перед тем, как решать их Судьбы!
А люди, с толку сбиваясь,
ищут его повсюду,
падают ниц, увидев, челом ударяя о землю,
и срывают…
Дороже золота бесценное,
чудо Тибета,
жертвующее собой
в вечном круговороте жизни,
своей гибелью спасает людей от болезней,
Зла и других напастей…
И чудное отражение
святого древнего старца
каждой весной появляется
там, где Тибет с Гималаями
в глубоком покое осанны
медитируют голосом ветра,
величественно беседуя с космосом…
И маленькое чудо выглядывает
из-под веток цветущих рододендронов,
любя людей и весну заново,
как всегда, играя с ними в прятки,
все больше народа заманивая,
и все больше людей на коленях
бьют челом о землю
перед тем, как сорвать его снова.
Метаморфоза жизни
в этом круговороте…

«За порогом поле…»

За порогом поле,
бурная река,
сочных трав раздолье,
горы… и века…
Издревле держали
путь мужчины отсюда,
и спешили вновь к порогу,
где ждала жена,
где играл ребёнок,
на пыльной дороге
оставляя следы своих ног…
Этот Дом словно странник,
присевший на время,
этот Дом словно город
призрачный, манящий:
кого только не привлекал он к себе?!..
Кого только не приютил этот дом?!..
Тёплый, милый,
далёкий от будней рутинных…
Налетающие с четырех сторон
ветры, ударяясь,
полёт замедляют и улетают смиренно…
как вестники смены времен –
юрту дождем обливая,
пугая пургой, снегопадом,
распляшутся и умчатся.
А Дом – остаётся на месте
загадочный, неповторимый –
облик предков далёких –
покрытый тайной Вселенной.
Веками Белая Юрта –