На склоне вулкана. Сборник стихотворений

выдох. Обводящая берег кромка…

И следы на песке. Но – слизан

образ в памяти – догорает.

Так темнеет. Так назван раем

воздух – ясный, а к ночи – сизый.

* * *

Закрыть – к подбородку; прохладно, дует.

Бывают дни в пелене

с восторгом сквозь дымку. С восторгом туи:

одна за одной. Длинней

становятся мысли. От чаек вести:

роняют крик. Адресат

всей ширью распахнутых вверх отверстий

с надрывом грудь потрясал.

Так дождь превращается в вечер, в сырость,

в осадок с души. На дне

взлохмаченных волнами сфер остыло

тепло моросящих дней.

Когда-нибудь вспомнится в ласке будней

прохладный печальный стон.

Так чайка кричит, но не будем… Забудем…

В тумане морской восторг…

* * *

Скрываюсь, и веки – как створки. Моллюск

отходчивей; может открыться опять.

Ступеньки, шаги по ступенькам. Молюсь,

мой шёпот не слышен. Волну торопя,

молитва о шторме, о прочности глыб

блуждает и бьётся подобием брызг

о скалы базальта. Срезает углы,

кривые, прямые, зигзаги. Каприз,

веление скуки, обычность тоски.

И груз на виски, учащая пунктир,

и выбор: терпи! обезверился – скринь…

И надпись для тех, кто желает уйти.

В базальте ступеньки, спускаюсь к волне.

Разбросаны глыбы, как груз – не поднять? —

как что-то, забытое где-то во мне,

как мысли под вечер с остатками дня.

* * *

Я поменялся с большой медузой

мыслями, телом, верой, душой,

и, исчезая всё уже, узок

весь горизонт на закат ушёл.

Я обжигал, я глаза калечил,

я растекался по небу вширь.

Я жил вопросом: нежные плечи —

облако формы её души?

Мне до заката сказать бы фразу:

только – мечта, для неё одной!