За сколько проданы печали?!

Я для себя замыслил месть —
Купаться в холоде души,
Пропасть совсем и кануть весь
В сердечной вяжущей глуши!
А на меня дышал февраль,
Слегка морозило и дуло,
В глаза неслась чужая даль
И округлялась в стенки дула.
Нет, даже Гоголь не поймёт,
Откуда сумрак в наших душах,
Пока свой чайник Бегемот
Всё льёт, всё льёт,
а Мастер тушит.
Мы в наших трещинах квартир
Совсем не слышим и не видим.
И обживаем свой сортир,
Как близкий и понятный мир,
Но там февраль
уже
невидим…

«Высоту звенящего покоя…»

Высоту звенящего покоя
Выгибает радугой январь.
В синеве морозной за рекою
Ветками похрустывает хмарь.
Ты бежишь по узенькой тропинке,
Под тобой повизгивает снег,
На бровях замёрзшие росинки,
На губах аукающий смех…
Мимо, мимо… я стою опешив,
Глядя на хохочущий мираж.
Нет, – не ты…
Я снова безутешен
И январь под радугой – не наш…

«В тишине забытых лет…»

В тишине забытых лет
Странно выгнуто пространство:
Там, где нас давно уж нет,
Там —
любовь и постоянство.
Там большое и цветное
Счастье выткано над нами.
Горе —
краткое, смешное,
А надежда, как цунами!
В тишине забытых лет —
Там,
где нас
давно уж
нет.

«Сварливые чёрные птицы…»

Сварливые чёрные птицы
В проталинах солнечных дней
Пытаются солнца напиться
И всласть наклеваться теней…
И гомон, и шелест, и шорох
В минутном прошедшем дожде
Траву встрепенул разговором
И тени качнул на воде.
Промыто, проглажено лето,
И лето в крови, как вино.
В России не статься поэтом
Не многим беспечно дано.

«Тяжелый ветер прикасаний…»

Тяжелый ветер прикасаний
Опять уносит нас в безлюдье
И там растерянных бросает,
И —
будь, что будет,
будь, что будет!
Мы словно ждём, пережидаем
В себе разлад,
как непогоду.
Душа гадает неживая,
Тасуя нервную колоду:
Налево туз,
направо дама,
Налево шесть,
направо туз…
Какая карточная драма!
Но я в глаза глядеть боюсь…
Боюсь, как ветра, —
прикасаний.
Боюсь —
вдвоём.
Боюсь безлюдий.
Опять нас кто-нибудь бросает,
И —
будь что будет,
будь что будет!
А мы всё ждём других прогнозов,
Спина к спине —