Туча летучая. Стихи

Туча летучая. Стихи
Алексей Васильевич Покотилов

Когда поэт ощущает высокие душевные порывы, он в рифмованной форме выражает свои желания и стремления, мечты и надежды. И тогда его стихи, как дань высокому искусству, пленяют душу читателя, унося в мир самых трепетных чувств и необычайно ярких фантазий. Поэту вольно войти в любую мысль, в любой момент, в любую пору года…

Море пахнет рыбьим жиром

И агар-агаром.

Солнце пенится пружинно,

Пачкает загаром.

Поэт невидимый и словно бы говорящий наедине с самим собой, слышим всему миру и каждому в отдельности, – стоит только взять в руки его книгу. В этом и ранимость, и обособленность, и гениальность истинного Поэта. И только он знает, что:

В тоннели слов есть незаметный вход –

Вдох-выдох – ты уже внутри!

Посему можем сказать с уверенностью: тот, кто так пишет, вносит огромную лепту в духовный рост всего нашего общества. И с трепетной радостью рекомендуем вам новую книгу талантливого автора Алексея Покотилова.

Алексей Покотилов

Туча летучая. Стихи

Туча летучая

«Что ж ты жизнь моя, туча летучая…»

Что ж ты жизнь моя, туча летучая,
Всё прозрачней с высотными призмами!
Я собой тебя больше не мучаю
От того, что тобой почти признанный.
Ты – моя, но не вся исключительно —
Под ступнями – щекотка скольжения.
Задыхаться ли,
ног волочить ли нам,
Это – сумма чужого сложения.
Что ж ты жизнь моя, вера не вербная,
На меня и себя половинишься?
Нас обоих когда-нибудь свергну я,
Если будущего не подкинешь нам!
Станем оба с тобой незрячими,
Станем оба с тобой оглохшими.
Вот глаза друг от друга и прячем мы —
Не остывшими, не просохшими.
Что ж ты жизнь моя, туча летучая,
Всё прозрачней с высотными призмами?
Я тобой себя попусту мучаю,
Ни тобой, ни собой не признанный.

«Мы так в безумии вольны…»

1917–2017

Мы так в безумии вольны,
Что жить не можем без войны.
Мечты расплёсканную просинь
Столетняя пустая осень
Накрыла прелым одеялом;
Сердца довольствуются малым;
Эпоха гениев угасла,
В лампадах не оставив масла.
Мы как потерянные дети,
Бесчинствующие на планете,
Прожить не можем без войны —
Мы так в безумии вольны!

«Вороний крик сквозь чёрные деревья…»

Вороний крик сквозь чёрные деревья,
Сквозь мокрый снег на чёрный косогор,
Летящей дымки низовые перья —
Не предвещают светлый разговор.
Ещё белеют вянущие хлопья.
Ещё не слышно музыки тепла.
Сгибает стылость мнимая, холопья,
Деревья, тянущих свои тела.
Голодным зверем втягиваю воздух —
Ищу откуда тянет очагом.
Я помню путь,
дойду,
ещё не поздно.
Там печка с раскалённым утюгом
И прошлый век, и прошлое – не резко,
И в клочьях звуков тени по углам…
Несёт, несёт покадрово нарезка
Назад, к уже далёким берегам:
На подоконниках мир с деревцами,
На веточках стеклянных птиц хвосты,
Пластинки зов балетными дворцами —
Туда, туда – где берега круты.
Я помню путь,
но больше нет дороги:
Не я в пути, а сумерки в пути.
Я заблудился, как один из многих.
Да что пути, тропинки не найти.
Кора, прижми к стволу мои ладони,
Я буду тихим краешком ствола
И с ветром, в одеревенелом стоне,