Мой мир. Стихи

Мой мир. Стихи
Алексей Васильевич Покотилов

Что определяет мир настоящей поэзии? – Конечно, поэт, обитающий в нем! И как только происходит встреча внутреннего мира поэта со Светом и Словом, начинается Самооткровение, – то, что можно назвать творением, литературной музыкой.

«В прожилках дрогнувших запястий

Пробился пульса паучок —

Вовсю желающий запрясть их

В дрожаще длящийся смычок…»

В каждой строке, в каждом цельном произведении слышится свой ритм, своя мелодика. Автор довлеет над ритмом и темой – будь то стихотворение о судьбах предков или нежное мужское послание о любви… Но довлеет так, что мы сами становимся безраздельными участниками всего, что рассказано на страницах новой книги стихов талантливого автора Алексея Покотилова. И в этом умении – особый талант, данный свыше.

Алексей Васильевич Покотилов

Мой мир. Стихи

© Покотилов А.В., 2017

© ООО «ТД Алгоритм», 2017

«Мой мир сначала захромал…»

Мой мир сначала захромал,
Потом уменьшился и сжался —
Он оказался слишком мал,
Я в нём случайно оказался.
Теперь уже я не внутри.
Теперь я обитаю рядом,
Объять готовый пустыри
От боли удивлённым взглядом.

«Мой дед был церковным старостой…»

Мой дед был церковным старостой.
Двоюродный дед – коммунистом.
И не было в этом странности.
Был каждый в вере неистов.
Второй мой дед был крестьянином,
Как говорили – рукастый.
Для церкви он был прихожанином,
Попросту говоря – паствой.
Во мне ото всех по толике
И вера моя – кружевная,
Вот деды ко мне и приникли!
Вот вместе и проживаем
До той, до будущей встречи,
Когда наглядимся друг другом!
Я здесь потому и отмечен
Крестом, звездой и плугом.

«В прожилках дрогнувших запястий…»

В прожилках дрогнувших запястий
Пробился пульса паучок —
Вовсю желающий запрясть их
В дрожаще длящийся смычок.
Он подстерёг без паутины,
Поймал на тихое тепло
Росточков в нас библейской глины,
Когда ещё не рассвело.
И в каждой клеточке мерцая,
Бессонный маленький вулкан,
Нас переплавливал у края,
Накинув ласковый аркан.
Он до сих пор всё держит цепко,
Укутав нами нас самих —
И длится, длится наша лепка
В сплетённых пальцах на двоих.

«Не возвращайся во времени…»

Не возвращайся во времени —
Ни встречей и не звонком!
Забвение – это премия
За то, что уже не знаком
С болью предчувствий ненового,
С тенью чужих пепелищ,
Где слово ложью заковано,
А дух – бесприютен и нищ.
Не возвращайся в беспамятство,
В жерло чужих новостей,
Где в радужном – правда плавится,
А в голосе – след от ногтей!
Вот и скольжу в невозвратное!
Я в урагане секунд
Ежесекундно запятнанный,
И сердце секунды секут.
Не возвращайся во времени
Ни встречей и не звонком!
Не льсти себе дальним зрением —
С прозрением мир не знаком!

«Всё чаще…»

Всё чаще праздничные чащи
Нас не морочат голосами:
Часами – телефон молчащий