Он думал – вечность проживёт.
Теперь мечты его – не к месту,
Фрегат надежд его – разбит,
А им любимая невеста
Смертельно раненной лежит.
* * *
Всё как-то складывалось плохо.
Не зная, как им поступить,
И выскочил под пули Прохор,
Чтоб обстановку оценить.
Неспешный бой не обострялся
Ни с той, ни с этой стороны.
И всё ж исход осознавался:
Часы повстанцев сочтены.
Патронов было очень мало.
По правде, не было совсем.
Дружины действовали вяло.
А чем им действовать-то, чем?
Не пиками же, что в достатке
Рабочий заготовил люд?
Конечно, в рукопашной схватке
Те пики перевес дают,
Но ведь солдаты ни в какую
Не рвутся в ближний бой идти.
Атаковать в метель лихую –
Напрасный труд, как не крути.
Армейцы ждут, что инсургенты
Сопротивленье прекратят,
Ждут подходящего момента
И с наступленьем не спешат.
Не будет жаркой схватки с войском.
А Прохору в душе живой
Мечталось, чтобы по-геройски
Закончился последний бой;
Чтоб им схлестнуться в схватке дикой,
Остынуть и схлестнуться вновь;
Чтоб заготовленные пики
Таки познали вражью кровь;
Рубить, захлёбываясь в поте,
Своей победой доказать,
Что ты не раб смиреной плоти…
Ах, впрочем, что о том мечтать?
Всё будет проще, по-житейски:
Насколько Прохор был ретив,
Настолько командир армейский
Был преизрядно терпелив.
Романтики лихого боя,
Увы, не стоит ожидать.
Дейнега чувствовал, героем
Ему сегодня не бывать.