В тетрадке автограф рисую.
И снова иду к холодильнику…
На «Мичурке» он очень большой.
Танцпол вдоль него хороший,
И с музыкой неплохой…
II
Сегодня встречает Светлана.
Хорошая баба она.
Но только простите уж, Светы,
Я знаю за все имена…
Уж сколько сменилось Марин,
Наташ, Юль, Ань и Ирин,
Оль, Надь… и, конечно же, Свет
За эти двенадцать лет.
И вот, что скажу за последних,
Ещё раз простите за стих,
Они не флористы отнюдь,
Ведь руки кривые у них.
А в том инструменте вся суть.
И кажется, только от скуки
Букеты всё же случаются,
И нечто тогда получается,
Чем сами они восхищаются.
Спорить, увы, бесполезно,
(И ими же запрещается).
Им лучше сказать любезно:
«Какого лешего ты сотворила?
Да разве ж не ясно я говорила?
Напомнить тебе наш уговор?
Ты видишь, букетов уже перебор!
И ставить тут некуда
Твоё чудо-юдо».
III
А, раз уж задела я Свет,
Буду хреновый поэт,
Если не похвалю.
Я песню им славы спою:
Светлана от слова светла,
Порой как электрометла
От скуки наш мир расчищает,
И «Керхер» в себе воплощает.
То сама она так пошутит,
Что хоть в «Камеди Клаб» сойдёт,
То настолько ржачно поступит,
Что до коликов смех доведёт…
Ну а если серьёзно она психанёт,
То злость вниз рукою смахнёт.
Не помню я Свет других.
Закончу пока про них.
IV