Последний отзыв
Очень интересная!
По всем вопросам обращайтесь на: info@litportal.ru
(©) 2003-2024.
✖
Круговерть
Настройки чтения
Размер шрифта
Высота строк
Поля
Как-то впитался в меня, как во всех.
Московский, с затаинкой в чем-то смех,
Московское, быстрое, в прищуре глаз…
Веселых порой, а порой озорных,
Светлых и добрых весной …
Но что-то печальное все-таки в них
Грустинкой заблещет порой.
Москва есть Москва – в том её простота:
Прозвали когда-то большое село.
Не сельская всё же её красота
Сложилась веками. Окрепла давно.
* * *
Поэты больше из села,
Да это и понятно:
Природа кажется сама
Стихи рифмует знатно.
А я, ребята, городской:
Живу в тревожном шуме,
И напоил меня тоской
Полог небес угрюмый …
И в тесной комнате своей
Встречаю я рассветы,
И не поёт мне соловей
В пылу свои куплеты …
Мне утром слышится трамвай
И шин накат тяжелый,
Мой городской родимый край
И в смысле травки голый …
Как слой брони лежит асфальт,
Сковав его просторы,
И среди сотен тысяч пар
Нет ни одной веселой …
Сокрыт здесь, в общем, человек,
Храня свои секреты,
И времени безумный бег
На всё поставил мету…
И всё же, слышу я стихи
В глухом столичном звуке,
И даже “Городской архив”
Рифмую с чем-то в муке.
И ритм кварталов городских,
Что кружатся на схеме,
Войдут в короткий, жесткий стих,
А стих ведет в поэме…
А ОНИ ВЕДЬ ДРУГИЕ
Мир видят иначе поэты,
Такие у них глаза:
Им мнятся пожары в рассветах
И алые паруса,
Гармонией стройных линий
Последний отзыв
Очень интересная!