Прислушиваясь к сентябрю

Город сжёг листву в аллеях гулких
или вывез в ближние поля.
Далеко вспугнёт озёра «тулка»,
этот колкий луг не шевеля.
Тень мою пересекают птицы,
свет и тень в глазах, да облака.
Лугом ли, пичугой притвориться,
чтобы жизнь была ясна, легка?
А карьер Песчаный иней прячет
до полудня с южной стороны.
В мире – осень.
А в душе – тем паче.
Но восходит свет из глубины.

18 октября 1998

Вечный тренд

О. Мандельштаму

И про шапку в рукав, и сибирские степи,
про звезду до небес – угадал.
Не впервые поэт строки гибелью крепит —
не хотел – но судьбу предсказал.
Кровь Кассандры в российской поэзии бродит.
Как же быть? Нет иного пути?
И бесследно стихи, как грехи, не проходят.. —
и с тоски как с ума не сойти?
А мальчишки крылатых коней запрягают,
и калечатся в скачке, и мрут,
и за то свою горькую долю прощают,
что их песни – посмертно – поют.

5 ноября 1998

«Избыток счастья»

Стихи 1999 года

«В знойном мире только двое…»

И цветы, и шмели…

И. Бунин

В знойном мире только двое:
Бог и я. И звуков нет.
Сладкий запах красной хвои
да небес отмытый цвет.
Милосердные колени,
умиленье, слёзы – где?
Или сердце съело тленье,
или свыкся жить в беде?
Грешен, Боже, но не каюсь.
Принимаю жизнь как есть.
И твоей руки касаюсь.
(А ладонь давно – как жесть)
Но дыхание спокойно.
Не отторгнут. Надо жить
и контрастность сосен стройных
в омут духа уронить.
Что ж, пойду жуя хвоинку,
поищу и смысл, и суть.
«А поворотись-ка, сынку» —
он окликнет как-нибудь.
Что я вспомню? – сосны эти
и густой июльский зной.
И не даст он мне ответить,
губы мне накрыв рукой.

3 июля 1998, 21 января 1999

«Ещё неделю похожу счастливым…»

Ещё неделю похожу счастливым,
убогий скит почти боготворя.
О, как грохочут ледяные ивы!
О, как зовёт сосняк из янтаря!
«Пройдёт и это» – злая правда жизни.
Ах, Соломон… И слышать не хочу.
Пусть печь с растопкой каждою капризней,
Всё по сердцу, по вере, по плечу.
Густа похлёбка. И светло – без песен.
И в небеса январские вопрос:
«О, Господи! Душа моя воскресе?» —
ответа нет. Но хорошо до слёз

27 января 1999

«Привыкаешь с годами…»

Привыкаешь с годами,
коли жребий такой, —
хуже видя глазами,
зорче видеть душой.
И прощается много,
мимо зла – налегке.
И дыхание Бога
на небритой щеке.
Эмигрируют тучи